Plongez dans un recueil d'histoires courtes émouvantes, drôles et mélancoliques, mettant en scène les sept membres de BTS. Découvrez leurs histoires, leur courage, leurs maladresses et leur sincérité à travers des rencontres surprenantes et des mome...
« Et je chantais cette romance En 1903 sans savoir Que mon amour à la semblance Du beau Phénix s'il meurt un soir Le matin voit sa renaissance. »
Apollinaire
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Vendredi 14 octobre 2022
Ce soir, j'ai suivi, sous la pluie fine, dans les rues de Hangangno-dong, une ombre qui lui ressemblait à se tromper.
J'étais sorti las et exsangue du travail. Il était pourtant à peine neuf heures. La Lune avait réussi à se frayer un passage parmi les nuages bas. Une lune gibbeuse très lumineuse qui ne rendait que plus cruelle l'impossibilité de voir les étoiles depuis cette cité sans sommeil. J'étouffais.
Une longue chevelure lourde de parfum, une silhouette élancée et pleine, un air de dévorer le monde.
Soudain, l'air m'a manqué. Tout mon être s'est affalé dans mes pieds. J'ai hoqueté.
Mon azalée, ma petite fleur de printemps.
Elle était là ? Ma Déméter. Ces mois de silence arrivaient à leur terme ? Pourquoi ne m'avait-elle pas averti ? Elle me haïssait.
Les façades de briques rouges toutes semblables filaient et se confondaient. Au tournant d'une rue, j'ai accéléré le pas. J'avais son nom au bord des lèvres. Il aurait suffi que je le crie pour qu'elle se retourne et me soulage de mes doutes et de ma culpabilité.
Tant que je ne le criais pas, tant qu'elle ne se retournait pas, ce pouvait être elle. C'était à la fois elle et la possibilité d'une autre. Elles existaient à deux dans ce même corps.
Un livreur m'a coupé la route. Je suis resté là, à l'angle de cette rue, sans pouvoir ni bouger ni crier son nom. Je l'ai vue s'éloigner dans le gris maussade.
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Dimanche 16 octobre 2022
Je ne dors de nouveau plus. Rien n'a de saveur. Le quotidien est dantesque. Je marche sur les chemins bourbeux des Limbes. Ni Platon ni Averroès ne me sont d'un grand secours.
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Lundi 17 octobre 2022
Il est 16h00 et je n'ai toujours pas quitté le cercueil qui me sert de lit. Ses lettres s'éparpillent sur mes draps blancs. Lues, relues, froissées et caressées. De vrais flocons d'avril, attendus tout l'hiver et arrivés trop tardivement un matin de printemps.
Sa dernière lettre, qui tenait pathétiquement en une phrase cinglante, brûlait mes doigts crispés.
"Comment aurais-je pu deviner que je n'avais pas rencontré John Keats mais le pire des Valmont ?"
