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𝐄̂𝐭𝐫𝐞 sûr d'une chose. Il n'en avait pas réellement l'habitude. Mais, sa certitude portait sur ses sentiments pour elle.
Elle avait été son premier amour.
Bouffé de chaleur, bégaiement, stresse à sa rencontre, désir de protection sans précédent. Était-ce de cette manière que notre premier amour nous frappait à l'âge de quinze ans ?
L'âge de l'adolescence. L'âge de la liberté. L'âge des premières expériences de la vie. L'âge des premières erreurs et des premiers remords également.
Puis ça s'était transformé. En quelque chose d'autre. Quelque chose de bien plus sombre. Quelque chose que l'on ne ressentait pas pour l'être aimé.
Mais parfois, dans ses ruminations incessantes, éprouvante, à revoir les fantômes du passé, il laissait son esprit s'échapper.
Une place se faisait, dans un coin de son cerveau, la case : et si ?
Il lui arrivait de rêver quand dans une autre réalité. Où il n'était pas lui, mais pas non plus quelqu'un d'autre. Et elle, comme si elle était elle.
Où rien ne s'était passé. Aucun mort, aucun gang, aucunes pulsions sombres, juste eux et les autres.
Vivant leur première relation. Ensemble. Normalement.
Ô douce culpabilité, fidèle amie, l'accompagnant dans chacun de ses émois. Maintenant, il s'en voulait.
Pour tous ceux qui devaient le maudire, de là-haut. Et d'en bas.
Mais est-ce que cette histoire avait eu un début ? Personne ne le savait réellement. Pas même lui.
