O' Children (give my gun away when it's loaded)

19

"¡Cariño, estoy en casa!" Dazai grita jovialmente, tarareando mientras se quita los zapatos y coloca la bolsa de comida para llevar en una mesa baja. La habitación está oscura y sin luz, con solo el brillo azul de seis monitores de pantalla ancha colocados perfectamente en el centro como un sol azul. Un sinfín de flujos de información parpadean: correos electrónicos, llamadas telefónicas, mensajes, videos.... Cada fragmento y rastro, descifrado y mostrado en las pantallas gigantes en un pulso constante.

Tap-tap-tap y a través de los muelles de Yokohama en algún lugar, una cámara de video se mueve exactamente 51 grados hacia el este, enfocando la única cara de cierto Nakahara Chuuya.

Dazai se inclina hacia adelante, con los ojos cerrados mientras su cabeza toca ligeramente la pantalla. "Hola, socio". Susurra. El Chuuya-dentro-de-la-pantalla no responde.

Han pasado exactamente 3 semanas desde que se fue de Port Mafia. Tres semanas desde que murió Odasaku. Manos rojas y palmas mojadas con la sangre de su mejor amigo, pegajosas y cálidas como el sol de la tarde que puso Odasaku, gemidos guturales y moribundos. Morir lentamente pero no lo suficientemente lento (porque Dazai había deseado una vez, ferozmente, que Odasaku muriera de viejo); el tiempo suficiente para que la agonía pintara la muerte y grabara el dolor en su rostro, y dijera esas palabras condenatorias: Estar del lado que salva a la gente. Si ambos lados son iguales, conviértete en un buen hombre .

Había tomado esas palabras de los labios de Odasaku en su boca, las tragó en los restos de su corazón y dejó que los pedazos ardieran cuando le dio la espalda y quemó su abrigo negro, como un traidor de la mafia que era.

Desea desesperadamente que Odasaku estuviera aquí. Odasaku era un buen hombre. Habría sabido qué hacer a continuación. Cómo ser bueno en 12 pasos para recuperarse de la mafia. Cómo salvar a la gente, qué significaba salvar a la gente, o si alguien como él podía siquiera salvar a la gente: se conocía a sí mismo, hueco, sedimentado y alienado de la humanidad, un zombi sin vida arrastrado por un mundo cruel contra el que luchó con la crueldad de su parte. propio. No se sentía ni muerto ni vivo. Dejar la mafia había reducido la oscuridad a un gris frío y sin sentido. No buscó nada, vivió por nada. Incluso la desesperación, su amiga más antigua, estaba drenada y entumecida por la muerte.

Si Odasaku estuviera aquí, podría decirle cómo ser bueno y nutrirlo como los niños que tenía, sus pequeñas manos sostenidas con seguridad en las suyas; suave como un sauce que se balancea en un día de verano, tranquilo y protector. No como él. Así no. No con sus manos.

Dazai pone su rostro entre las manos, respirando profundamente. "Mi mejor amigo murió". Lo repite de nuevo, más fuerte esta vez. "Mi mejor amigo murió". Se esfuerza más. "Mi mejor amigo MURIÓ". Grita, repitiendo una y otra vez: muerto muerto muerto muerto muerto . No brotaron lágrimas. ¿Por qué era tan difícil ser bueno? Un buen hombre habría llorado por la muerte de su mejor amigo. Las pantallas brillaban detrás de él, derramando una luz azul por la habitación, lavándole las manos con un azul frío. Era como estar bajo el agua, botellas de sake abiertas que brillaban como algas, el brillo sedoso de su futón, la oscuridad mohosa y húmeda de su habitación sin luz. Soñando, alcanzó un par de pinzas. Abre su ojo derecho, manteniéndolo abierto con una mano y arranca la pestaña más pequeña de su línea inferior de un solo tirón.

Picó. Dolor, carreras calientes y agudas desde su párpado inferior, desgarrando los bordes y su ojo se cierra involuntariamente, apretando. Finalmente, unas pocas gotas brotan, un hilo rojo de sangre y piel desgarrada. Con cuidado, coloca la pestaña en un plato pequeño y vierte unas gotas de sake. Toma un sorbo. Quiere tanto que sepa a amargura, a sal, a lágrimas. Sabe a nada. Limpio y punzante, un perfume fermentado que pasa por llanto.