☽ GirlxGirl Oneshots (mostly) ☾

🌙 GINMIONE

💛 Die Sterne in den Händen 💛

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✎ REQUEST: @lea382776

✎ SHIP: Ginmione {Ginny Weasley x Hermione Granger}

✎ FANDOM: Harry Potter

✎ WARNING: Depression; Fallen {as in the actual action of falling down}

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Die Welt dreht sich, wird schwarz an den Rändern. Sie kann ihren Herzschlag spüren, ihr Brustkorb bebt, ihr ganzer Körper schlägt. Atmen. Blut rauscht in ihren Ohren, wird begleitet von ekelhaft hohem Pfeifen, eine Symphonie schriller Töne. Sie atmet. Atmen. Ein. Aus. Ein. Aus.

Sie springt auf und greift nach der Gitarre, checkt die Stecker. Angeschlossen. Sie schlägt an und die Boxen heulen auf. Ginny schreit. Es sind keine Worte, nicht wirklich. Vielleicht, irgendwo, war es einmal der Versuch danach, ein Griff nach Sätzen und Syntax, ein Griff in die Weiten des Universums, in das Chaos in ihrem Kopf. Es bleibt unerreichbar und so heult sie auf, laut, schrill, ohrenbetäubend. Es halt wieder in den kreischenden Schreien der E-Gitarre in ihrer Hand und sie lässt die Finger tanzen. Um sie herum vibrieren die Wände, bebt der Boden unter ihrer Musik.

Herzschlag mischt sich mit Beat und langsam hebt sich der Nebel in ihrem Kopf. Weiter. Wieder schlägt sie an, wieder schreit sie, in der Hoffnung endlich Ordnung in das Chaos in ihrem Kopf zu bekommen, die Worte, welche übereinander fallen, ohne Sinn zu machen, die Sätze, welche sich nicht fertig schreiben wollen. Es ist einer dieser Tage, aber Ginny hat ihre Gitarre und sie steht in der Mitte ihres Zimmers und schreit.

Es ist Sommer und die Hitze verschont auch ihre Wohnung nicht, schwüle, schale Luft dringt durch Fensterritzen und Spalten, steht im Zimmer. Schweiß bedeckt ihre Arme, ihren Rücken, der schwarze BH ist durchweicht und klebt an ihrer Haut, T-Shirt schon längst in eine Ecke geschmissen. Es ist widerlich, es ist Sommer und sie macht Musik. Es ist laut. Ohrenbetäubend laut und sie springt auf und ab und zuerst hört sie es nicht.

Es klingelt. Ihre Finger fahren über die Gitarren-Saiten, ein letztes Mal, das Instrument rutscht ihr aus der Hand, schlägt gegen Oberschenkel und Bauch, bevor sie sich aus dem Gurt kämpfen kann. „Ach komm. Scheißteil." Sie lässt sie auf dem Bett zurück und stolpert zur Tür, fällt beinahe über das Kissen, welches seit zwei Tagen auf dem Fußboden liegt, weil es zu viel ist, in dem Bett, zu stickig, zu klebrig, zu viel, weil die Daunen und Decken sie zu ersticken drohen.

Sie reißt die Tür auf. Es sollte keiner in dem Gebäude sein. Keinen, den es kümmert zumindest. Professor McGonagall, die gestrenge, ältere Schottin, welche über ihr wohnt, ist zu dieser Zeit in der Uni. Sirius Black, Künstler, Stoner und Schulabbrecher, der sich die Wohnung nur leisten kann, weil seine Familie trotz seinem Outing als Agender und Bi, immer noch blecht, kümmert es nicht, wenn sie spielt. Dey mag den Krach, findet ihn inspirierend. Sein Partner Remus ist arbeiten, hat einen Job als Lehrer. Auch Madame Pomfrey sollte nicht da sein, die Krankenschwester arbeitete quasi rund um die Uhr an der Internatsschule zwei Viertel weiter und manchmal fragt sich Ginny wirklich, ob die Frau überhaupt jemals in ihrer Wohnung schläft.

Es sind sie nicht. Die Rothaarige kennt die Person nicht, welche vor ihr stand. „Manche Leute," bemerkt der fremde Mensch vor Ginnys Tür spitz. „Haben etwas zu tun. Lernen zum Beispiel." „Was?" Sie kann nicht anders. Und im nächsten Moment fühlt sie sich dumm. Die Person vor ihrer Tür ist eine Unterbrechung der allgemeinen Variablen, ist ein Riss in ihrer Routine, aber trotzdem. Ernsthaft Ginny? Sie weiß, sie kann das besser, selbst wenn ihr besagte Unterbrechung ihr ein kleines bisschen den Atem raubt.