nuestros placeres violentos

capitulo 5

Esta historia no es mia los derechos son de bikadoo de Ao3

Se despierta en una prisión vestida de palacio.

Los apartamentos de su madre en King's Landing se ven iguales a como los recuerda. Está envuelta en las sedas de la cama de su madre, la misma en la que se metía las noches que las tormentas azotaban la capital. Su madre siempre la aceptaba entre las sábanas, suaves susurros en su oído y dedos ensartados en el cabello oscuro.

No hay consuelo ahora.

Arrax se ha ido.

Arrax se ha ido.

Aemma se araña el pecho, queriendo encontrar su corazón latiendo y sin encontrar nada en absoluto. Arrax se ha ido y ella también. Su rugido es tan ensordecedor como el pavor de Balerion el Negro, llenando la habitación con el dolor que simplemente no puede contener dentro de su cuerpo. Su dolor es un océano y ella se está ahogando. Su dolor es un fuego y ella arde. Oh, cómo la muerte llama su nombre tan bellamente y cómo desearía poder ir a él.

Arrax se ha ido.

Y Aemma se queda.

Prisionera, se da cuenta mientras mira alrededor de los aposentos de su madre. Desembarco del Rey pertenece ahora a un falso rey y falsos dragones. Usurpadores que habían tomado el trono de su madre y su dragón.

Aemma solloza en las manos. Ella es el botín de guerra, jinete de dragón sin dragón, princesa sin corona. Bastardo, bastardo, bastardo.

La piedra está fría bajo sus pies. Da vueltas alrededor de la cama de su madre, apoyándose en el poste mientras recupera el aliento. Un dolor punzante se apodera de su mente y su mano llega a masajear su cabeza, sintiendo sangre seca en la base de su cráneo.

Aemma recuerda la lluvia y el terror. Ella recuerda el rugido de Vhagar. Ella recuerda el grito de Arrax.

Y luego está el negro.

Con cautela, sale de su dormitorio y contempla el fuego rugiente en el hogar del solar que conoce tan bien. Ha sido atendida mientras dormía, se da cuenta. Despojada de su equipo de montar y la hoja que llevaba en su cadera. La han vestido con un camisón de dormir, finos bordados en el bajo y el escote. La han vestido de niña cuando es un dragón hambriento de venganza.

Se ha ido cualquier evidencia de su vuelo a Bastión de Tormentas aparte del agujero en su pecho y el dolor en su cráneo. Ella camina hacia el fuego, sus manos se acercan a las llamas. Tómame,  ella manda el fuego,  tómame en vida como lo harías en la muerte.

“Te quemarás si te acercas demasiado”.

Aemma se congela ante la voz baja, familiar e inquietante. Ella no necesita enfrentarse a él para saber quién es. Aemond Targaryen.

Matadragones, matadragones, matadragones.

Aemond ha venido a ver su premio, se da cuenta.

Pero Aemma Velaryon no es un premio. Ella es carne hecha fuego, la sangre de la antigua Valyria y esta vez tomará más que su ojo.  

Su dolor no es rival para su furia cuando llega al fuego. Las llamas lamen su mano mientras agarra un tronco en llamas, antes de ponerse de pie y arrojar la madera a su cabeza.