Juzga, acaso el poeta, a su poesía?
¿Le señalaría acaso, con un dedo?
Acaso, si les viera contradecirse ¿las vería arder?
O ¿acaso, las olvidaría de su memoria?
¿Acabarían acaso, en las profundidades del olvido mientras viva?
¿Derramaría acaso la tinta que le escribió?
O ¿cortaría su mano que escribió?
¿Se privaría de volver a escribir una vez más?
¿Acaso, vería sus renglones con odio, diría: no más?
¿Culparía acaso, el poeta, a su poema de la miseria que describe?
O inclusive, ¿podría acaso cansarse de lo que tanto dice?
Si poeta fuera yo...
Si fuera yo poeta,
Descansaría.
Vería el caos que he creado, con orgullo.
Sin gimotear, sin gimotear...
Si poemas yo escribiera,
Serían de amor, amor y odio.
Serían del obscuro, imponente y basto abismo.
De las estrellas, incontables.
Los sueños del hombre, inmemorables.
Si poeta yo fuera,
¿Quién me temiera?
¿Plegarían a mi los versos?
¿Siquiera en mi creyeran?
Si fuera yo poeta,
¿Me dijera poeta yo?
¿Me dijeran poeta mis versos?
¿Acaso mis poemas?
