Сердце. Чёртова дюжина холостых.
Моя жизнь в веках извернулась крахом
И мне не понятен мой личный мотив,
По легшим на земь надеждам - прахом.
Сердце. Стреляй, пока может еще любить.
Ты стреляй, исцеляя затем все раны.
Чтобы мне никогда моих чувств не забыть,
Чтобы память не изошлась на бумагу.
Мое сердце пронзай и ножом, и кинжалом,
Не жалея души измывай во мне страх.
Чтобы после, когда-то, когда Вас не станет,
Босс, были силы развеять Ваш прах.
Мое сердце терзай каждым днем и ночами,
Не жалея ты бей, избивай же, любя.
Чтобы не было больше во мне всей печали,
Чтобы после могла отпустить я тебя.
Сердце. Дюжина чертовых холостых.
Пули в сердце роднее молитв.
Я прошу тебя, Босс, залечи мои раны,
Чтобы после, когда-то, могла отпустить.
Сердце. Двадцать восемь колотых ран.
И одна лишь заплатка, сравнявшая с пылью,
Обратившая чувства в жестокий капкан.
Я прошу Вас, мне смерть ближе Вашей могилы.
Ближе вашей могилы любой дурман.
Я прошу вас, убейте во мне сердцевину,
Стальной стержень сломает обман.
Я прошу, чтоб не плакать над Вашей могилой.
Я прошу, ради Вас раздробить во мне сталь.
Сердце. Страшной дюжиной элегантных струн,
Вы пронзайте, сплетая затем свои чары.
Даже зная про план - я под вами прогнусь,
Ведь когда-то за тем вас и вовсе не станет.
Сердце мое лишь для Вас и стучит.
Берегите его, утопите в чувствах.
Коль уйдете - оно навсегда замолчит.
Мне другие всегда были жутко чужды.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
утешение бездарности
PoetryВетер, с далеких каменных пик Разносил свои первые строки. Он слишком внезапно возник; Он также безвестно уходит. Ветер, шептавший себя в стихах, Гулявший по хижинам пыльным, Ушел, как к зиме опадает листва; Ушел в тишине, как в могильной.
