Моя же смерть - забила толстый хер,
Оттдав косу, спустившись на поребрик.
Она мечтает - отдалённо - досмотреть
То шоу, что разверзлось в этих стенах.
Где чашки бьются просто так, покуда
Пыль втирается куда возможно, в щели.
И между ребер нечто пародирует посуду,
Что трепещит в отчаяньи о выбитые двери.
Моя же смерть - любит развязнейшую
Драму, смотреть, покуда капли слез в ночи
Не гаснут, не смолкают. И безобразнейшие
Крики разрежут сон того, кто не остыл.
Душой и мыслью проникаясь в строки,
По вене разгоняя героин, она - любитель
Подсыпать в стакан чужой чей-то, наркотик,
Стремясь скорей и больше от моей руки убить.
А смерть - сколнилась у стены, взирая,
На то, как убиваюсь вновь несщадно - я сама.
Она смеялась в тишине, лишь только понимая,
Что все живое подвергается таким смертям.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
утешение бездарности
PoetryВетер, с далеких каменных пик Разносил свои первые строки. Он слишком внезапно возник; Он также безвестно уходит. Ветер, шептавший себя в стихах, Гулявший по хижинам пыльным, Ушел, как к зиме опадает листва; Ушел в тишине, как в могильной.
