Take a feather from your wing

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Hay una categoría de gustos y disgustos sobre la que Yelena se ha mantenido cuidadosamente distante. Cualquier cosa que tenga que ver con su cuerpo, con el contacto físico y el placer, se ha sentido demasiado abrumador como para siquiera considerarlo, pero un fin de semana decide posponerlo lo suficiente. Manda a Fanny a quedarse con otra viuda durante el fin de semana para que no haya interrupciones, y luego toma el tren F y va a una tienda en la esquina de 5th Avenue en Brooklyn.

Compra lo que parece ser la mitad de la tienda, regresa tambaleándose a su apartamento con los brazos cargados de bolsas de la compra, derramando silicona de color galáctico sobre la mesa de la cocina. Está decidida: esta noche descubrirá lo que le gusta y lo que no le gusta del sexo, y como la asesina bien entrenada que es, se ha asegurado de tener todas las herramientas posibles que pueda necesitar para el trabajo.

Se ducha y luego se tumba en la cama después de secarse. Comienza lentamente, metódicamente pasando las yemas de los dedos por su cuerpo y palpando los puntos que sabe que la hacen temblar: la delicada zona de piel justo debajo de la línea de la mandíbula, la parte inferior del seno, la curva del codo. Ella es casi clínica cuando los mapea a todos, catalogando las reacciones de su cuerpo y archivándolas ordenadamente.

No es la primera vez que hace esto. Antes, en los días en que el suero aún no estaba perfeccionado, había hecho casi lo mismo pero con propósitos muy diferentes. Entonces, su lógica había sido que si sabía dónde era más probable que provocara una reacción involuntaria de su cuerpo, podría estar preparada y evitarlo si una marca alguna vez la tocaba allí durante una misión. No había nada que odiara más en esos días que los recordatorios inesperados de todo lo que no podía controlar, las acciones que la obligaban a regresar a su cuerpo cuando todo lo que realmente quería era flotar por encima de todo.

Ella encuentra que es difícil separar la Yelena en el presente de ese pasado-Yelena, su cuerpo aplasta automáticamente cada chispa de placer que logra provocar más rápido de lo que puede respirar, negándose a dejar que incluso un susurro de oxígeno avive la sensación en llamas. . Es frustrante estar tan atada a esos viejos impulsos, pero más que eso, se da cuenta de que en realidad no quiere tratar de anularlos.

Ella mira sus dedos justo debajo de su caja torácica y lucha para dejar que el escalofrío la recorra por completo, pero no es un buen escalofrío. Es como estar bajo una lluvia fría, como la incomodidad de la ropa áspera mojada arrastrándose contra su piel, dejándola en carne viva y expuesta. Su cuerpo se tensa ante la sensación, una línea eléctrica caída se enrolla en el suelo lista para atacar a la primera señal de contacto, y suspira.

No es una sensación agradable.

Ella deja de tratar de presionar el asunto y decide que está bien, los juegos previos obviamente no son algo que le encantará recibir, pero todavía hay muchas otras cosas para explorar.

Ella desliza sus manos por su cuerpo. Toma una respiración lenta y la contiene, cuenta hasta cuatro y luego la suelta. Sus dedos se deslizan a través de sus pliegues, presionando ligeramente a lo largo de cada lado de su clítoris. La misma sensación de frío y escalofríos está de regreso, y contrasta fuertemente con el destello de calor que siente cuando presiona sus dedos, la presión constante lamiendo su columna. Ella trata de concentrarse en la calidez, decidida a ver esto.

Gradualmente, el calor se hace cargo, extendiéndose por su cuerpo hasta que reemplaza el hielo en sus venas y la deja expuesta de una manera diferente. Sus caderas se arquean lentamente en su propia mano, y sus ojos se posan en los diversos juguetes que había comprado. Después de un segundo de vacilación, se acerca y agarra uno de los consoladores, optando por una opción más pequeña con una ligera curva.

La sensación de la cabeza presionando su entrada es como si la arrojaran a un charco de agua helada, y Yelena se traga un grito ahogado por la forma en que todo su cuerpo se enrosca sobre sí mismo, las nubes de tormenta se acercan para apagar el sol vacilante. Los recuerdos se precipitan sobre ella espontáneamente .

manos que se abren lo suficiente como para cubrir sus caderas y muslos, hundiendo moretones oscuros en la piel pálida, el dolor parpadeando a lo largo de cada terminación nerviosa de su cuerpo mientras lucha por separarse.

— y prácticamente arroja el juguete al otro lado de la habitación y se recuesta en la cama, jadeando y tratando de recuperar el control de su cuerpo.

Le toma unos minutos, y casi lo deja ahí mismo, pero el recuerdo de lo que había sido sentirse bien no la deja ir, así que cuidadosamente comienza a tocarse de nuevo, manteniendo sus dedos solo para el área alrededor de su clítoris y nunca sumergirse más abajo.

Esta vez es más lento, pero se encuentra flotando en una especie de neblina agradable, con las yemas de los dedos trazando círculos alrededor de su clítoris mientras mueve las caderas hacia arriba para tocarlo. Puede sentir la tensión enroscándose en sus entrañas, y parte de ella comienza a entrar en pánico a medida que las oleadas de sensaciones se vuelven más fuertes y comienzan a alcanzar su punto máximo, pero no se da por vencida. Empuja su cabeza hacia atrás contra la almohada, mordiéndose el interior de la mejilla para mantenerse callada cuando se corre, apartando las manos de su cuerpo y agarrando las sábanas como si su vida dependiera de ello mientras tiembla.

Se da un minuto, tomando nota de la forma en que su cuerpo se suelta y se pliega contra el colchón, el borde de la calma en la periferia de su mente. No es un mal presentimiento, no cree que quiera hacer esto a menudo, pero sabe que no será la última vez que se toca, pero es complicado.

Se pone de pie y se acerca a la nevera, saca su lista y desliza algunos consoladores a un lado para hacer espacio en la mesa para que pueda tomar un bolígrafo y anotar algo.

Empuja la pluma en el papel con tanta fuerza que un penacho de tinta sale de la punta, pero no se atreve a escribir nada. Se parece demasiado a una admisión de culpa, como reconocer que hay algo mal con ella, mal con su cuerpo. No es la primera vez que se pregunta si la forma en que es ahora es quien siempre habría sido, con el Salón Rojo o no, o si es solo una cosa más que el Salón Rojo metió dentro de ella y retorció hasta que algo se rompió.

Al final, realmente no importa. La raíz de lo que le gusta o no le gusta no cambia la realidad del aquí y el ahora, pero todavía levanta la pluma sin escribir ninguna palabra, dejando la mancha de tinta sola en su pequeño lugar en la página. Es una especie de término medio, supone. Prueba de que ella se conoce a sí misma de esa manera, pero sin tener que detallar cada detalle de ello. Y eso es suficiente.