Un accidente en la galería de arte deja a Thor con un traumatismo craneal menor y los últimos tres años de su vida borrados de su memoria. Mientras lidia con una nueva vida, una nueva ciudad, un nuevo apartamento y una nueva y fácil relación con su...
En su defensa, había perdido la noción del tiempo cuando un nuevo boceto irrumpió claramente en su mente, y pasó unas horas en el sofá, dibujando un par de manos entrelazadas alrededor de unas ramitas de lavanda, absortas en la forma de los floretes individuales, la idea de manos pálidas salpicadas de tierra, dedos largos entrelazados, y cuando miró hacia arriba, era casi la hora de su espectáculo y todavía no se había duchado.
Cuando llegó a la galería, tomando un taxi en lugar de caminar y llegó aún más tarde, ya había gente dando vueltas en la sala de Nuevas Exposiciones.
—¡Thor! —Darcy saludó tan pronto como entró—. ¿Por qué no contestabas tu teléfono?
—No tengo un teléfono —dijo Thor, mirando alrededor—. Se frio junto con mis recuerdos.
Había mucha más gente de la que esperaba, y las únicas personas que podían reconocer entre la multitud eran sus padres.
Ojalá, Loki, estuviera aquí, pensado con una punzada.
Sin embargo, en poco tiempo, lo condujo entre la multitud al frente de la sala y alguien le puso un micrófono en las manos.
Su mente se quedó en blanco mientras esperaba qué decir; terminó haciendo una broma sobre ellos descubriendo su exhibición al mismo tiempo, y examinó de hacerse una idea sobre el redescubrimiento del yo. Termino con un cursi mensaje de agradecimiento a todos los que estaban allí.
—Y estoy muy contento de encontrarme con todos ustedes nuevamente —dijo, sonriendo tímidamente.
Luego, cambiaron el micrófono por una copa de champán, y Thor finalmente pudo darse cuenta de la vuelta y ver en qué diablos había pasado el último año de su vida trabajando.
Era una serie de doce pinturas, y cada una de ellas llevaba el nombre de un mes.
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Thor había pensado que eso implicaría algún tipo de motivo estacional, conociendo sus propias inclinaciones, pero de eso no se trataron las pinturas en absoluto.
Era la misma figura que el cuadro singular de su colección que lo había hecho llorar. Las mismas pinceladas simples y atrevidas, creando la forma de una persona en varias poses. Y, en cada pieza, un trozo cuadrado de cielo.
—Bueno, ya verás —había dicho Val.
Thor sin duda lo hizo. Pero él no entendió nada. En una pintura, la figura estaba arrodillada en el suelo, inclinada sobre algo. Estaba sentado, mirando sus manos vacías. Mirando por la puerta hacia un campo de trigo. Duchándose con las cortinas abiertas, la luz se derramaba desde el cuadrado sobre su cabeza.
Esta figura era alguien a quien Thor amaba, eso estaba claro. También estaba claro que no recordaba nada de ese alguien.
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