Твоя любовь.

1. Пролог...☠

   Уже который день даже те самые парочки в двухстаметрах на улице вызывают рвотный рефлекс. Уже который день не хочется испытывать чувства, вообще никакие, в том числе и не чувствовать сдохших чешуекрылых в животе. Не хочется продолжать...
   Мужчина в черном пальто сжимал сигарету,  слабый свет от которой казался единственным в этом мире. Он ритмично шагал по улице, что охладела из-за, неожиданно пришедшей в здешние места, осени.

    Листья падают. Они летят не долго и вот, по ним уже топчатся прохожие. Лето слишком нежданно сменилось холодной осенью, которая резкими порывами ветра шумит в ушах и подталкивает вперёд. То она капает, капает по окнам и крыше, стучит. Нет, это ничуть не романтичное время года. Оно отвратительное. Что было летом? Много чего! Очень много! Буфера в бикини хотя бы, мини юбки, шорты и тепло! А сейчас что? А сейчас холод и замершие пальцы в перчатках и обуви, которые начинает порой болезненно покалывать.
   А эти дети, что прыгают по лужам!? Сопли из носа и грязные куртки... И, конечно, их родители, которым потом это всё оттирать, они сейчас печально вздыхают и жалеют о том, что не предохранялись, мучительно отводя глаза в сторону.
   Страшно даже в окно выглянуть. Где зелёная трава? Где жизнь и счастье?! Где хотя бы что-нибудь? Видны лишь эти голые и колючие ветки мертвых, на вид, деревьев. Сыро и неприятно, холодно, зябко, ведь отопление ещё не было включено. Подходя к окну, чувствуется этот сквозняк из всевозможных щелей.   
  Кухня, холодильник, который при открывании даёт холод, от него по спине бегут мурашки.

О нет...
   Эта вонь из помойного ведра...? Там ведь находится моя гордость. Моя дорогая гордость, которая теперь оказалась сблёванной в мусор...
  И на этот и без того серый настрой большой накладкой пришло это... Ты. Ты, конченный ублюдок. Вернее... это.

  Мужчина, чьи голова и тело были полностью мокрыми от недавнего ливня, прошел в магазин, где двери сами открылись. Тут теплее, да, немного, но теплее. Мало людей, очень, ну оно и ясно, уже поздний вечер. Он осматривает ближайшую кассу, где сейчас пусто, и медленно подходит. Ладонь резким движением указывает на табак.
  А ведь считал, что бросил... Наивно.
    Теперь мужчина бессмысленно смотрит вперёд, но ничего не видит, попутно вдыхая дым. Расстёгнутое пальто и такой же дикий холод внутри него.
  Нервы потрёпанны, так же потрёпанны, как и мысли. Как и душа, он сам... Всё потрёпанно, всё уже из секонд хэнда.

   Примерно таким же рваным его встретили те самые глаза и, будто бездомного котенка, забрали в теплый дом, где накормили и отогрели. "Накаджима Ацуши" , так звали этого спасителя...
—"Спасибо за всё."

  Но недолго ему быть таким сломанным, убитым, холодным... Ведь отчаяние порой заменяет что-то поярче? Например... Гнев? Ярость?

__________
Написано давно, история планировалась месяца четыре назад... М-да... (Поэтому опоздала с временем года:(((( )

Надеюсь, кого-нибудь зацепит.
Отпишитесь пж... Пж...
Обнимаю всех.
---—---