E se o vilão não fosse quem pensávamos?
E se Voldemort não fosse tão sombrio quanto o fizemos parecer?
E se tudo o que nos contaram fosse uma grande mentira?
E se tudo fosse culpa da loucura de um homem?
✧*。Estou apenas traduzindo a história,to...
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O velho voltou para casa e em sua raiva chutou seu elfo doméstico que acabara de tirar sua capa dele. A criatura gritou de dor e saiu sem pedir permissão. O mago foi para seu escritório e começou a pensar. Onde aquele maldito garoto foi mesmo?
Ele se serviu de um copo de whisky de fogo e bebeu de uma só vez. O líquido âmbar estava quente em sua garganta. Ele arrotou muito deselegantemente e, com um sorriso malicioso, serviu-se de outro copo. Seu olhar azul penetrante caiu no espelho ao lado de seu bar. A aparência dela o enojava. Ao mesmo tempo, ele colocou um glamour para se parecer com todo mundo, normal. Exceto que ele não era. Ele era grande, ele era poderoso! Ele buscou reconhecimento e poder e, para isso, usou sua parte da Sonserina. Ele era grifinório por natureza, mas para algumas coisas era preciso ser astuto e jogar em várias frentes com tato e inteligência. E era isso que ele vinha fazendo há décadas. Tão bom que ele conseguiu esconder e culpar outra pessoa. Ele soltou uma risada fria, gélida e maquiavélica ao pensar naquele estúpido meio-sangue, descendente do próprio Salazar Slytherin, que havia se recusado a aceitá-lo como aprendiz sob o pretexto de que ele não tinha o dom. Ele queria se vingar dele por essa humilhação. Ele era o mais velho! Ele merecia ser respeitado!
Ele olhou para seu reflexo novamente e com um aceno de mão tirou o glamour. Seu cabelo e barba prateados desapareceram, suas pupilas brilharam em vermelho enquanto seus olhos estavam vermelhos, sua pele ficou pálida e ele estava além de magro. Esquelético. Ele trocou suas vestes coloridas completamente ridículas por uma muito escura e sentou-se atrás de sua mesa. Ele esfregou um dedo branco e ossudo na têmpora enquanto estudava o mapa da Inglaterra.
Ele havia enviado Severus Snape para encontrar o menino. O homem, um meio-sangue criado entre os trouxas, sentia-se em casa neste mundo, assim como Potter. Ele poderia refletir e entender o que o menino poderia muito bem ter em mente. Eles eram semelhantes de alguma forma. Infelizmente, todos os dias Snape voltava para contar a ele sobre seu fracasso. Potter estava se escondendo para sua segurança, parecia. Que pena... Afinal, ele enfeitiçou aqueles trouxas por nada. Os Dursleys ele manipulou e brincou com suas mentes para quebrar moralmente o menino antes que ele retornasse ao mundo mágico para vê-lo como seu salvador. Ele também se certificou de que cada vez que esses trouxas retornassem, eles seriam ainda mais desagradáveis com Potter.
Por dois anos, ele lhe enviou visões para instigá-lo a se mover em direção a este Riddle e matá-lo. Empurrando-o para odiá-lo para que aqueles dois nunca pudessem se unir contra ele. Com seu golpe de mestre, no mês anterior, ele conseguiu. Ele tinha conseguido totalmente. No início deste ano, ele explodiu a prisão de Azkaban para libertar membros da Seita da Serpente para denegrir ainda mais a imagem de Tom Riddle. Então ele pediu a seus homens, não os da Ordem da Fênix, mas os outros, seus Comensais da Morte - para ele! - para atacar em vários lugares, discretamente a princípio, depois com mais repercussão. E a última foi justamente a aventura no Ministério onde Sirius Black havia perdido a vida. Ele era um membro a menos do Culto da Serpente. Ele estava cansado de ter que observá-lo e enfeitiçá-lo para impedi-lo de divulgar a Potter a existência desse culto e o fato de que Lily e James Potter também faziam parte dele. Restava apenas o lobisomem em suas patas, mas ele o mandou embora em uma missão. Ele teria paz por enquanto.
Ele suspirou. Ele precisava relaxar. O que poderia ser melhor do que brincar com seu brinquedo? Ele sorriu, um brilho sádico apareceu em seus olhos. Ele deixou seu escritório e se dirigiu para o porão. Lá estava úmido e frio, mas não havia correntes de ar. Um cheiro de mofo e mofo pairava no ar. Ele caminhou lentamente e abriu uma porta à sua direita. As dobradiças rangeram desagradavelmente, assustando a pessoa que cochilava em sua cama de palha.
"Boa noite, minha querida", disse o velho com sua voz gelada, olhando para ela.
"Dumbledore," a prisioneira sibilou.
Sua voz estava rouca, tanto porque ela quase não falava, mas também porque os únicos sons que ela emitia regularmente eram seus uivos de dor. À luz fraca das velas, dava para ver uma mulher vestida com trapos e coberta de sujeira. Seu rosto era lindo. Agora uma cicatriz atravessava sua bochecha esquerda e passava por cima de seu olho. O último estava agora olhando para o nada, morto. Pode-se adivinhar um cabelo extravagante sob a camada oleosa e acinzentada. Ela estava olhando para ele, ainda com um certo vislumbre de desafio. Apesar de todos esses anos, apesar de tudo que ela havia perdido, ela ainda era uma grifinória e ainda tinha um vislumbre de esperança.
"Minha querida Lily," o mago negro sussurrou. "Estou muito chateado."
Ela permaneceu em silêncio, olhando para ele com seu único olho bom. Dumbledore começou a andar na frente dela, acariciando a varinha entre os dedos.
"Seu filho, Harry, está me causando muitos problemas."
Um sorriso iluminou o rosto da prisioneira.
"Muito boa essa notícia !" ela cuspiu, sentando-se o melhor que pôde. "O que ele fez para aborrecê-lo, velho tolo?"
"Seu filho está desaparecido."
Dumbledore apontou sua varinha para ela.
"Faça isso," Lily sorriu, direta e orgulhosa.
"Dor."
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