HOMICIDIO SIN MUERTE

ETÉREO

- "Descartar aquello que nos aísla, y nos absorbe"-

Si eso ya lo sé, pero cómo te explico que no es fácil,

ganas de hacerlo me sobran, pero me estancan;

a veces quiero estar en un acantilado con un fusil,

y apretar el gatillo para ver como desde las raíces se arrancan.

Ah, pero tú, con tus palabritas piensas que estoy curado

y remediado.

Lo que venga de ti es tan inútil como yo,

tendrás carácter de general, pero por dentro sabes que no te dispararás, ni actuarás.

Solo son eso, palabras...

que nunca te dijiste, nunca las hablaste,

solo te lo guardaste haciendo que se deshiciera por si sola

en la fosa de tus recuerdos.

Entiendo que quieras taparlo como sea,

pero no es cuestión mía,

tú eres el que te aferras a ellas,

¿si sabes que yo solo soy un pedazo de músculo y carne que...

hace todo bajo tu dominio?

Tú eres el que no sueltas.

Hace poco leí un poema que decía,

"los monstruos no estaban debajo de mi cama.

[...] estaban dentro de mi cabeza.

No temo a los monstruos, porque no veo monstruos.

Porque todo este tiempo el monstruo he sido yo"

Pero en la realidad- pensé- que cada uno si tiene a su monstruo.

Y si lo alimentamos, ya no sería un monstruo, sino un humano.

¿Quiénes pueden hablar?, los humanos.

¿Quiénes son capaces de destruir su hábitat?, los humanos.

¿Quiénes son tan perversos?, los humanos.

¿Quiénes asesinan a otros por tú culpa?, los humanos.

¿Quiénes esclavizan a otros por dinero?, los humanos.

¿Y quién creó monstruos en su imaginación?, los humanos.

Hasta la definición de Monstruo nos queda tan corto.

Somos de lo peor.

Poemas de amor hay muchos,

Porque son de los mejores.

De encantadores dichos,

Sentimientos y colores.

Nos encanta ver como sufrió un poeta

que escribió algo de desamor,

es como ver el dolor a través de él;

una manera elegante de masoquismo,

donde todos vemos arte.

En mi caso, si escribiera algo que siento

nos mandan a terapia.

Sí es de amor o romance trágico es una joya literaria.

Creo que me quedaré con este sentir,

al fin y al cabo, nadie lo ve.

Crecerá como el moho,

hasta que me pudra por dentro.