Выпускной

Часть 1

Сегодня у Лидии снова не было никакого желания куда-либо идти. Особенно в школу, особенно на еженедельную субботнюю дискотеку. Снова видеть все эти лица, улыбаясь, когда хочется плакать, танцевать, когда силы есть только на то, чтобы стоять у стены и смотреть, как двигаются другие.

Другие... Например, Элисон и Джексон. Джексон... Её Джексон... Нет, уже не её.

Лидия смотрела в окно - в сизые, наполненные ароматом свежей, только распустившейся листвы и шорохом шин проезжающих автомобилей весенние сумерки, а её рука, словно сама собой , выводила на белом альбомном листе узоры из ломаных линий.

Она ждала родителей. Скоро они должны были прийти: отец ещё сорок минут назад отправился к метро встречать с работы маму. Вернутся, наверно, как всегда, весёлые, у мамы в руках обязательно будет букет её любимых белых роз - отец покупает их при каждом удобном случае. А может, заглянут по дороге в какое-нибудь кафе. Сядут за столик, отец достанет из кармана пиджака мобильник и наберёт номер Лидии, скажет: давай, к нам, без тебя ужинать не будем.

И придётся ей спешно собираться, вместо домашнего костюма натягивать джинсы и свитер - или что там со вчерашнего дня висит в быстром доступе на спинке стула, - собирать волосы в пучок и бежать к ним.

Раньше она любила такие форс-мажоры. Особенно весной, когда мир только просыпался и в воздухе жило ожидание чуда. Идти по старинным переулкам большого города, разглядывая фасады домов, улыбаться встречным прохожим, чувствовать спиной, как оборачиваются вслед парни и мужчины постарше, окунаться в атмосферу за много лет ставшего уже родным ресторана, шутить с родителями, смаковать любимые роллы.

Но то было раньше. Теперь Лидия разучилась получать удовольствие от прогулок по городу, и от неизменного внимания представителей противоположного пола, и от вкусной еды. Всё теперь это казалось каким-то надуманным, невсамделишным, игрушечным... Реальным, живим, ощутимым всеми фибрами души осталось только одно: они - Элисон и Джексон. Именно так, это самое "и" - связь.

В замке заскрежетал ключ, в прихожей послышались лёгкие шаги мамы - цокот каблуков по паркету - и тяжёлые - папы: едва переступив порог, он сразу же снимал свои ботинки на толстой подошве - не расшнуровывая, а попросту наступая носком одного ботинка на пятку другого, за что каждый раз его ругала мама, но беззлобно, с любовью.

- Лидия, ты дома? - пророкотал отцовский бас.

И тут же за ним звонкий, словно серебряная проволока - каждый раз почему-то приходило именно это сравнение, - голос мамы:

- А мы думали в кафе зайти, тебя позвать, но в итоге решили поужинать дома. Можно же и на дом заказать, правда?

- Конечно, - послушно отозвалась дочь, появляясь в просторной прохожей.

- Ты чего босиком? - возмутился папа. - Ну-ка, брысь с холодного пола, простудишься!

Девушка вернулась в свою комнату - там, род письменным столом, в самом дальнем углу, протирались тапки.

Пока ползала по полу, извлекая обувку, отец прошёл к ней, поставил на стол что-то тяжёлое.

- Мы тебе новый цветок купили, - сообщил он. - Очень красивый. А это что за абстракция?

Лидия высунула голову из-под столешницы. Отец вертел перед глазами альбомный листок с её каракулями.

- Да это так, машинально начерталось, - сказала она, отряхивая брюки на коленях.

- Ясно, - вздохнул папа. - Бывает.

Девушка заглянула через его плечо. В переплетении ломаных тонких и жирных линий явственно просматривалось имя: Джексон.