Agatha Christie - Morte na Mesopotâmia

2 - Apresentando Amy Leatheran

Não tenciono ser escritora nem saber nada da arte de

escrever. Traço estas linhas só porque o dr. Reilly me pediu.

Não sei explicar direito, mas quando o dr. Reilly nos pede para

fazer alguma coisa, é impossível recusar.

- Mas, doutor - argumentei -, eu não faço o tipo literário...

não sou nem um pouquinho literária.

- Conversa fiada! - estimulou. - Finja que está escrevendo

o histórico de um paciente, se preferir.

Claro, é possível encarar assim.

Dr. Reilly não parou por aí. Afirmou ser mais do que

necessário um relato direto e sem enfeites dos episódios

acontecidos em Tell Yarimjah.

- Se uma das partes envolvidas escrevesse o texto, não seria

convincente. Diriam que é tendencioso.

Claro, isso também era verdade. Participei de tudo, mas na

condição de intrusa, por assim dizer.

- Por que o senhor mesmo não escreve, doutor? - indaguei.

- Eu não estava no local... você sim. Além do mais -

acrescentou com um suspiro -, minha filha não ia me deixar.

O jeito com que ele se submete àquela mocinha mimada é

vergonhoso. Eu cogitava dizer isso quando notei o brilho maroto

no olhar dele. Isso é o pior do dr. Reilly. A gente nunca sabe

quando ele está brincando ou falando sério. Sempre diz as coisas

do mesmo jeito vagaroso e tristonho - mas na metade das vezeshá uma pitada de bom humor por trás.

- Bem - ponderei em tom de dúvida -, acho que eu seria

capaz.

- Claro que seria.

- Só não sei como estruturar.

- Há uma boa tradição nisso. Comece pelo começo,

continue e só pare quando chegar ao fim.

- Não estou bem certa nem de onde nem de quando tudo

começou - comentei, cética.

- Acredite em mim, enfermeira: a dificuldade de começar

não é nada perto da dificuldade de saber a hora de parar. Pelo

menos comigo é assim quando tenho que falar em público.

Alguém tem que me agarrar pela gola do casaco e me fazer sentar

à força.

- Ah, não brinque, doutor.

- Não podia falar mais sério. Então, o que me diz?

Outra coisa me preocupava. Vacilei por breves instantes e

fui sincera:

- Sabe, doutor, tenho medo de às vezes... bem, ser um

pouco pessoal.

- O diabo que me carregue, mulher, quanto mais pessoal

melhor! Esta história trata de seres humanos, não de bonecos!