𝕮𝖆𝖑𝖑 𝖔𝖋 𝖉𝖚𝖙𝖞 | 𝕾𝖍𝖔𝖗𝖙𝖋𝖎𝖈𝖘

➒

No llamó, no envió mensajes de texto, no se explicó.

Ella escribió docenas de mensajes, en su mayoría con una frase, ¿A dónde has ido?, ¿Podríamos hablar de esto?, Lo siento, ¿podrías volver, por favor? Pero nunca los enviaba.

El orgullo se interpuso en el camino. Él no se merecía que ella rogara después de dejarla así sin siquiera una explicación de por qué. Él se preocupaba por su trabajo más que por ella, y ella ya no rogaba por las sobras. Ella no sería la chica a la que podría venir y follar en la oscuridad cuando tuviera tiempo para ello.

Pero también estaba siendo destrozada por la sensación de que esto simplemente no podía estar sucediendo. No podría terminar así. Había algo real aquí. Tenía que haber.

Hagamos que esto funcione.

Esa es la frase que más escribió, para revertir las últimas palabras que había dicho. Una voz nerviosa dentro de ella le dijo que lo había alejado. Que Simon estaba en algún lugar pensando que no lo quería en su vida. Después de todo, ella había gritado que él debería irse y hacer su trabajo... Prácticamente, salir de su vida.

Pero, ¿cómo podrían unas pocas palabras habladas con ira alejarlo? ¿Cómo pudo cortar después de todo? Jugador o no, ella había pensado que era un hombre mejor que esto.

Todavía tenía la llave. No lo había dejado sobre la mesa ni se la había enviado por correo. Todavía podría entrar por esa puerta cuando ella menos se lo esperaba.

Pero los días se convirtieron en semanas, y en algún lugar de su corazón, sabía que había tomado una decisión. Simon nunca ha hecho nada a medias. Si se había ido, se había ido. Fin de la puta historia.

Después de tres semanas, tiró el gel de ducha. Le recordó la vez que había salido de la ducha a una habitación oscura llena de él. Cuando ella se había burlado de él, y él la había enviado al cielo, cuando se habían confesado su amor el uno al otro. La miró fijamente desde la papelera hasta que fue y sacó la basura con no mucho más que esa botella de gel de ducha para hombres solteros.

Él había dejado una de sus sudaderas con capucha en su apartamento, y ella casi la tira a la basura también. Luego se arrastró dentro de ella como una niña que había perdido a sus padres. Olía a él, y era tan grande que la mitad de ella desaparecía dentro de esa, y se sintió cálida, segura y devastada. Esa sudadera con capucha y las paredes de su dormitorio retorcieron el cuchillo susurrando las palabras Cásate conmigo, mezcladas con un eco de su risa. Todos los días decidía intentar olvidarlo y comenzar una nueva vida, y todas las noches se acurrucaba dentro de esa prenda para llorar hasta dormirse.

La boloñesa estaba arruinada para ella. Motörhead se arruinó, el bourbon se arruinó; el olor a tabaco le traía lágrimas a los ojos. Pasaba por delante de los tulipanes de primavera como si llevaran la propia plaga. Incluso Durero estaba arruinado.