JISUNG
El labio de Jisung se curvó mientras levantaba el cadáver ensangrentado hacia el desagüe en medio del suelo. Pensaba que estaba en muy buena forma antes de tener que arrastrar a la última víctima de su hermano –un violador de 1,90 metros y medio, y ciento treinta y seis kilogramos– desde el auto de dicha víctima hasta el centro del matadero abandonado.
Mientras que Jisung estaba en forma, su hermano… no lo estaba.
Taeyong era alto y de tez blanca con un cuerpo de gimnasio y cabello pelirrojo. Parecía que un mormón y un abogado fiscal hubieran tenido un bebé con una vista de mierda. Incluso ahora, mientras intentaba deshacerse de la cagada de su hermano, llevaba un par de pantalones seersucker y una camisa blanca con botones, aunque ambos estaban cubiertos de sangre.
─¿En serio, amigo? El trabajo mojado no es lo mío. ¿Cómo ha podido salir esta mierda tan mal? ¿Y qué demonios llevas puesto? ─preguntó finalmente Jisung después de que tuvieran al hombre donde lo querían.
Taeyong lo miró con cara de fastidio, usando el dorso de su mano para meterse las gafas por la nariz. ─Tenía un asunto de trabajo.
─¿Un asunto de trabajo?
─Sí, ¿conoces el trabajo? ¿Esa mierda que haces y te pagan por ella? Oh, espera. No, todavía vives con el dinero de papá.
Jisung se rió disimuladamente. ─Tienes que dejar ir eso. Puede que tengas un título médico, pero trabajas en las ciencias. Papá también paga tus facturas. No puedes permitirte ese coche de lujo de mamá que conduces jugando al científico loco en el centro de investigación.
─Jódete. ─dijo Taeyong, con voz irritada.
Después de un minuto, Jisung suspiró.
─¿Cuál era tu asunto de trabajo?
Taeyong se iluminó un poco. ─El centro de investigación me dio una fiesta porque conseguí una subvención que financiará nuestro programa para los próximos cinco años.
─Felicidades. Pero no te olvides de nuestro verdadero trabajo.
Taeyong se erizó. ─Este no es nuestro trabajo.
─¿Qué lo considerarías entonces? ¿Un proyecto de pasión? ¿Servicio comunitario? ─Jisung puso su pie en el pecho del muerto, agarrando el mango de la hoja, que estaba incrustada en la cabeza del hombre, tirando con todas sus fuerzas─. ¿Qué mierda es esta cosa? ¿Excalibur? ─gruñó Jisung, empezando a sudar a través de su ahora arruinada camiseta Armani. Le dio a su hermano una mirada de asco─. En serio hombre. ¿Cómo la has jodido tanto?
Los ojos de Taeyong sobresalían detrás de sus anteojos, su cara contorsionandose. ─Mi maldita pistola se atascó. Tuve que improvisar. ─Jisung se quedó boquiabierto.
─¿Y tu primer pensamiento fue un hacha?
Taeyong resopló, su voz llena de burla cuando dijo: ─Es una cuchilla, sinvergüenza. Estábamos en su cocina. Era eso o un cuchillo de carnicero, y cuando tienes ciento treinta y seis kilos volando hacia ti, tomas una decisión y dejas que se desarrolle.
─Bueno, ahora son las dos de la mañana y estamos atrapados aquí, en el culo de baldosas de Satanás, tratando de sacar una cuchilla del cráneo de este hijo de puta.
─Siento alejarte de la coca que probablemente estabas esnifando del culo de un chico de alquiler.
Jisung se burló. ─¿Coca? ¿Cuántos años tienes, ochenta? ¿Quién demonios toma coca?
─No te has enterado, está volviendo. Se trata de la moda de los noventa y las drogas de los ochenta. Los chicos de hoy en día. ─dijo Jeno, empujando a través de las gruesas láminas de plástico que separaban una habitación de la otra. Le recordaron a Jisung las cosas que se ven en un lavado de autos automático.
