UN RAMO PARA FUMAR [Bellamione]

3)

Desde ese día en el Departamento de Misterios, Hermione había dejado de dibujar sobre sí misma. No quería pensar, no quería reconocer lo que sabía. Se dijo a sí misma una y otra vez que se había equivocado, que había estado viendo cosas, que no podía estar segura con todo lo que había estado pasando. No había posibilidad de que Bellatrix Lestrange fuera su alma gemela. No tenía sentido.

Aún así, había una voz molesta en el fondo de su mente que le recordaba cada vez que estaba cerca de olvidar. No estaba dispuesta a escribir o dibujar nada, no quería que se confirmara, no quería darle a la bruja oscura la oportunidad de romperla en partes irreparables. Ella estaba asustada. Asustada, la otra bruja sabía, asustada que no, asustada de que importara. No sabía cuál sería peor.

Había poco tiempo durante sus horas de vigilia para pensar en ello. Voldemort había regresado, ya no se escondía en las sombras. El mundo se estaba preparando para la guerra y nunca se había sentido tan fuera de sí. Si la batalla era algo que pasar, no tenía idea de a qué se enfrentaban. Había dejado a sus padres después de apenas una semana de las vacaciones de verano, yendo a la Madriguera como si eso le diera tiempo para prepararse para la guerra que se avecinaba. Tenía miedo de que estar en la casa de sus padres trajera a los mortífagos allí más pronto. Sabían quién era ella ahora.

Ron le había preguntado por qué había desaparecido su ramo de flores dibujadas a mano. Se había encogido de hombros, no queriendo admitir la información que la hacía despertarse por la noche sudando frío. No quería las miradas de lástima, o peor, la desconfianza y la ira que sabía que era una posibilidad del pelirrojo. Quería olvidarlo todo.

La estaba persiguiendo, de la misma forma que la imagen en el cartel de "se busca" lo había hecho todo el año anterior. Por la noche estaba plagada de imágenes de la bruja. Vio la muerte de Sirius una y otra vez, su mente observaba el deleite en el rostro de la bruja, la forma en que sonreía. Su mente conjuró imágenes de los Longbottom siendo torturados, sus cuerpos retorciéndose de dolor mientras una joven Bellatrix se paraba sobre ellos, riéndose de alegría.

Más perturbadores para ella eran los sueños que no contenían muerte o tortura, los sueños donde Bellatrix susurraba palabras seductoras en su oído, sus cuerpos presionados juntos. Todavía podía recordar la sensación de su aliento sobre su piel y el escalofrío que le recorrió la columna.

Peor que las mañanas cuando se despertaba con un sudor frío, un grito en sus labios era cuando se despertaba con el olor a humo envolviéndola, algo embriagador y picante que la hacía consciente. Enterraría la cabeza en la almohada, tratando de perseguir el olor. Permanecería en la parte posterior de su nariz todo el día, poco más que un recuerdo. Hizo que su corazón se acelerara y sus piernas temblaran. Era más adictivo que cualquier droga.

Estaba agradecida por el regreso a Hogwarts, necesitaba algo más para llenar sus días, llenar su mente, expulsar pensamientos de cabello oscuro y piel pálida. No quería pensar en las posibilidades de una varita curva en una mano experta. No quería pensar en un par de ojos oscuros mirándola.

"¿Por qué ya no dibujas?" preguntó Harry una noche mientras leía algunas de sus notas de Historia de la Magia.

"Sí", respondió ella, su pluma raspando contra su pergamino.

"No lo has hecho en todo el verano", dijo Ron mientras hojeaba ociosamente su libro de pociones.

"¿Cómo sabrías?" —espetó—, eres tan observador como un perro ciego sin nariz.

Se levantó del sillón en el que había estado sentada, volcando una botella de tinta. Ella gruñó, desviando el exceso de tinta de su ensayo. Lo enrolló y lo metió en su bolso, entrando al dormitorio. No quería ver ninguna de sus caras por el resto de la noche.