Oups ! Cette image n'est pas conforme à nos directives de contenu. Afin de continuer la publication, veuillez la retirer ou mettre en ligne une autre image.
Miles lança une dague rangée dans une housse en cuir à Ellen.
« Prends ça. »
Ellen l'attrapa sans difficulté et l'observa. Jamais elle n'avait tenu d'arme dans ses mains auparavant... Elle essaya de faire abstraction de cette pensée — éviter de faire une autre crise de panique était sa priorité — et releva la tête vers Miles. Il la fixait de ses yeux sombres.
« Tout va bien ? »
Ellen fit oui de la tête. Miles lui adressa un hochement de tête en retour et se dirigea vers elle.
« Très bien. J'ai échafaudé un plan. Wellow se dirigeait vers le salon du manoir quand nous l'avons croisé. On va le prendre par surprise. Une seule balle de ce fusil (il montra l'arme qu'il tenait entre ses mains) suffira à le tuer. Toi, Ellen, tu n'as qu'une chose à faire : essayer de survivre. Laisse moi faire le reste. C'est clair ? »
Ellen fronça les sourcils, mais hocha tout de même de la tête. Elle ne comptait pas assister au combat sans rien faire, loin de là...
« Allons-y. »
Ils ressortirent de la salle de torture et se dirigèrent jusqu'au salon tout en restant discrets, comme prévu. Ils passèrent devant de nombreuses pièces aux portes fermées, et dont Ellen ne souhaitait pas voir l'intérieur. Miles lui tenait la main avec sa main droite, son arme dans sa main gauche. La jeune femme ne protestait pas, ce minuscule geste étant la seule chose qui la rassurait dans cette situation. Tout à coup, le silence fut coupé par un hurlement qui fit sursauter Ellen. Miles se figea. C'était un cri de fillette, et ce cri, le jeune homme le reconnaîtrait entre milles. C'était Flora. Une expression de terreur apparut sur le visage d'Ellen tandis qu'elle prenait conscience de qui venait de pousser ce cri. Les yeux de Miles s'écarquillèrent.
« Flora. »
Il tira la main d'Ellen tandis qu'il faisait demi-tour et courrait en direction des hurlements. La discrétion lui importait peu à présent, tout ce qui était important à ses yeux était de sauver sa petite sœur.
« Non. Non. Pas encore une fois ! FLORA ! »
Ellen faisait de son mieux pour accorder son rythme à celui de Miles. En quelques minutes seulement, ils arrivèrent près de l'endroit d'où provenaient les cris. Au début, c'était des cris de frayeur. Mais au fur et à mesure qu'ils approchaient, ils se transformaient en cris de douleur. Le regard de Miles se teintait petit à petit d'une lueur colérique. Sans perdre un instant, ils se faufilèrent dans la salle dont la porte en bois était entrouverte. Ellen crut mourrir en voyant qu'ils avaient atterrit dans une autre salle de torture. Combien y'en avait-il ? Avaient-ils atterrit en enfers ? Non. Ce lieu était pire que les enfers. Miles lâcha la main d'Ellen et brandit son fusil, tout en cherchant fébrilement Flora du regard.
