l'habitude je l'ai, qu'on la dévisage, l'ostrogothe
qui débite comme un schiste curieuses calembredaines
et l'oseille est acide, nul ne commuera mes fautes
il s'offre blette dans ma bouche, assez peu pour une aubaine
ces regards biennaux briseront mes fiertés vaines
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des feuilles mortes
Poesíac'est pas des poèmes, c'est moi qui parle et les phrases qui se mettent à danser
