V

L'invasion

Tristan leva les bras en l'air en sortant dans la salle circulaire avec un large sourire. Il prit une grande inspiration et se tourna vers ses libérateurs.

— Pour la salle des prophéties, il y a trois chemins possibles, dit-il. Par la salle des archives, celle de l'espace et la pire... celle du temps.

— On va éviter la pire, dit Hermione.

— C'est celle des archives, si vous me suivez bien et que vous ne touchez à rien, expliqua Tristan. C'est très simple. Il suffit de demander. Salle des Archives !

La salle se mit à tourner. Harry ferma les yeux cette fois. Il sentit alors quelqu'un lui tapotait l'épaule.

— Tu ne veux plus y aller ? Demanda Tristan en montrant une porte face à eux. Je sais l'ouvrir.

— Parce que c'est fermé sinon ? Interrogea Hermione. C'est que ça doit être dangereux...

Tristan haussa des épaules.

— Il ne faut pas toucher les livres, dit-il en s'approchant de la porte. Ce n'est pas l'endroit le plus dangereux. La salle de la mort... de... de la peur aussi et celle de... une autre... Celle-là... il faut les éviter.

— Avec des noms comme ça, on l'aurait deviné, dit Ron avec un frisson. On... on y va ?

Tristan fixa la poignée de la porte puis l'actionna. Elle s'ouvrit sans mal sur une immense salle, dont on ne voyait pas le plafond, les murs recouvert de bibliothèques, d'autres qui traversaient la salle comme si elles étaient sur roulettes.

— Certains des livres n'aiment pas être dérangé, dit Tristan. Soyez silencieux.

— Heu... Tristan... Tu... Tu es déjà venu ici alors ? Demanda Hermione qui fixait les nombreux ouvrages. Ces... ces livres... tu en as lu ?

Tristan ne lui répondit pas, et entra dans la salle. Harry avait pu entr'apercevoir dans les yeux bleus une profonde mélancolie, comme si Tristan se souvenait de quelque chose de très triste. Il fit un signe de la main d'avancer. Harry entra donc à son tour dans la salle. Tristan l'arrêta d'un coup juste avant d'être percuté par une bibliothèque de trois mètres de haut. Harry déglutit et ne cacha pas sa surprise par la réactivité de l'ancien prisonnier. Malgré d'être plutôt frêle, Tristan était vif. Il leur fit signe d'avancer. C'était un rythme précis pour éviter chaque passage d'une bibliothèque. Tristan était le maître d'orchestre. Ils finirent par traverser la salle et atteindre une porte noire.

— On va arriver à partir de la rangée zéro, dit Tristan en ouvrant la porte.

— Zéro ? Gémit Harry. On doit aller à la 97 !

— Ben on a juste à marcher jusqu'à là bas, répondit Tristan. Ne touchez surtout pas aux prophéties qui ne vous sont pas dédiés. Ça fait... heu... très mal à la tête...

— Tu en as déjà touché ? Interrogea Hermione en observant alors la seconde salle aussi grande qu'une cathédrale.

— Ouais... quand j'étais p'tit... C'était pas agréable...

— Ah...

Ils entrèrent tous dans la salle, aussi vaste qu'une église et rempli d'immenses étagères sur lesquelles s'alignaient de petits globes de verre poussiéreux. On les voyait luire faiblement à la lueur des chandeliers fixés à intervalles réguliers le long des rayons. Tout comme ceux de la pièce circulaire, ils brûlaient d'une flamme bleue. Un froid intense régnait dans la salle. Tristan s'arrêta dans une allée centrale au niveau de la rangée numéro 2.

Harry s'avança prudemment et scruta l'obscurité de l'une des allées, entre deux rangées d'étagères. Il n'entendit rien, ne perçut pas le moindre signe de mouvement. Ils semblaient être seuls.