Son du bois
Qui chante
Est ce qu'on les voit
Les fantômes qui nous hantent
Bruissement des feuilles affolées
Pour nous, vent dans les branches
Ectoplasmes argentés
Sueur froide jusqu'aux hanches
Ils nous frôlent nous murmurent
Des promesses de terreur pure
Ne pas trembler, mais c'est dur
Dans le ciel d'azur
Les esprits volent les futurs
Sur chacun, une déchirure.
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Fragments Reflets Éclats Lumiere | Fragment2
PoesíaDes fragments de rêves, de pensées, d'espoirs... Des éclats de douleurs, d'illusions, de tristesse... Reflet de mes humeurs intérieures et de mon masque de verre... Et de la lumière et des rire, des sourires, des instants volés à la vie pour mieux l...
