Calle está en su cama solo con ropa interior. Su mano baja hasta sus bragas y empieza a tocarse a si misma.
Escucha pasos afuera de su puerta.
Poché, entra a la habitación desde el baño. Calle rápidamente saca su mano en un movimiento brusco.
-¿Por qué no estás con los demás en el río?- Pregunta Poché entrando al cuarto de Calle.
Calle se queda sin habla, sin aliento.
- Te...Te... Tengo alergia.
-Yo también. Podríamos tener lo mismo.
Calle se encoge de hombros.
-¿Quieres ir a nadar?, solo nosotras dos solas.
-Luego, tal vez- Calle habla aún nerviosa.
-Vamos ahora- Poché le extiende la mano a Calle.
Calle la toma y se gira a un costado de cara a la pared, alejándose de Poché, pero en su movimiento también hizo un leve tirón que podía haber tirado a Poché a la cama.
-¿Debemos ir?
Poché se endereza, mira hacia abajo y aún agarrando la mano de Calle, logra ponerla de pie.
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Calle y Poché están juntas en un estrecho y largo estanque de piedra. Poché nada, Calle escribe música con los auriculares.
- ¡Calle! ¿Qué estás haciendo?
- Leyendo mi música.
- No tu no estas.
- Pensando, entonces.
- ¿Sobre qué?
- Es privado.
- ¿Así qué no vas a decirme?
- Así que no te voy a decir.
- Entonces no me lo dirás. En ese caso, me voy con tu mamá.
Poché sale de la piscina y llega hasta Mafe quien estaba en el huerto, Poché se estira hacia las ramas en busca de una fruta madura mientras Calle observa.
Calle se acerca a ellas y toma la canasta, donde echaban el albaricoque.
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Más tarde...
Calle está sentada en una mesa a la sombra de la casa, practicando con su guitarra.
Poché está acostada sobre una toalla extendida en la hierba cercana, leyendo un libro. Lleva un conjunto de traje de baño verde.
Poché baja su libro y mira a Calle, que está concentrada en la guitarra.
Calle levanta la cara para ver si a Poché le gusta lo que está tocando, pero Poché mira hacía atrás sin expresión, casi con frialdad. Inquieta, Calle se interrumpe por un momento. Poché, consciente de que ha provocado que Calle deje de tocar.
- Toca eso de nuevo- Poché pidió a Calle.
- Pensé que no te gustaba. Que lo odiabas...
- ¿Qué lo odio? Solo tócalo ¿Quieres?
- ¿Eso mismo?
- Eso mismo.
Calle se levanta y entra a la casa.
- Sígueme.- Poché sigue con la vista a Calle y se levanta, siguiendo los pasos de Calle.
Calle toca la pieza en el piano. Poché se apoya en la puerta mirando hacia adentro. La música suena muy diferente a cuando la tocaba en su guitarra.
- La cambiaste. ¿Qué le hiciste? ¿Es Bach?
- Simplemente lo toque en la forma en la que Liszt lo habría tocado si él hubiera tocado con él.
- ¡Solo tócalo de nuevo, por favor!
Calle comienza a tocar la pieza nuevamente.
- No puedo creer que lo hayas cambiado de nuevo- Poché dijo en un tono dramático, sonriendo.
- Bach nunca lo escribió para guitarra. De echo, ni siquiera estamos seguras de que sea Bach.
- Olvida lo que pregunté.
- Bien bien. No hay necesidad de ponerse tan nerviosa.- Comienza a tocar el Bach en su forma original- Es el joven Bach, se lo dedicó a su hermano.
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