Princess Spirite

Prologue

La voix criarde de son père l'arracha de ses songes. La petite Adara sursauta, se frottant les yeux de ses doigts meurtris. L'enfant poussa un long soupir. Tout son corps était endolori, marqué par la brutalité de ses parents. La gorge nouée, elle se leva, cherchant de quoi s'habiller dans son placard. À sept ans, elle ne pouvait espérer l'aide de sa mère pour se vêtir, se laver et se préparer à aller à l'école. Encore moins de son père, qui passait ses journées affalé devant son écran, à regarder des émissions abrutissantes et se droguer.

La moitié de ses tenues étant sales, elle attrapa un tee-shirt simple, un gilet et un pantalon. Rapidement, elle sortit de sa chambre, s'engouffrant dans la salle de bain et s'enfermant à triples tours.

Dans la douche, elle s'inonda d'eau chaude, presque brûlante. Plus l'eau était bouillante, mieux cela lui convenait. Étrangement, cela ne lui faisait aucun mal. C'était une particularité de plus dans son quotidien pénible.

Elle se sécha à moitié, enfilant rapidement ses vêtements. Tremblante, elle entrouvrit la porte, vérifiant que personne ne l'attendait au tournant. Enfin rassurée sur ce point, elle s'engouffra dans le couloir, se dirigeant vers la cuisine.

La pièce était en désordre. Des boîtes de céréales vides et des bouteilles de lait traînaient ci et là. Une odeur âcre et dévorante de whisky de mauvaise qualité mélangé à du gin planait autour du corps endormi de sa mère. Elle se trouvait affalée sur la table de la cuisine, tenant encore du bout des doigts son verre à moitié plein.

— Maman!

La femme sursauta, renversant en partie son verre d'alcool. Elle pesta, le lançant de toutes ses forces vers Adara, qui se jeta sur le côté, apeurée.

— Putain de gamine! Qu'est-ce que je t'ai dit! Me réveille pas comme ça!

Tremblante, Adara se releva. Ses yeux humides fixèrent les traits tirés et acérés de sa mère. Elle avait l'air d'un rapace, son nez pointu était cassé, séquelle d'un combat contre son époux. Ses lèvres aboyaient des paroles incompréhensibles et l'enfant décida de l'ignorer. Tous les jours, elle se demandait si elle était réellement leur fille. Malheureusement, la ressemblance physique ainsi qu'un acte de naissance ne laissaient aucun doute à cette question.

Sa mère avait les mêmes cheveux blonds qu'elle, en plus emmêlés. Cette femme n'avait plus la force de vivre. Elle s'enivrait à longueur de journée, sans doute pour oublier son horrible époux. Adara devint la sacrifiée de l'affaire. Livrée à elle-même, subissant la foudre de ses deux parents, elle survivait plus qu'elle n'existait.

Si elle arrivait à gérer sa matriarche folle, son géniteur, c'était une autre histoire. La femme se frotta les lèvres, groggy.

— Qu'est-ce que tu veux encore?!

— Tu as fait des courses?

La femme se gratta la nuque, perdue dans ses pensées. Elle manqua de se rendormir, mais sursauta en entendant son mari crier devant la télévision.

— Hein? Ouais, j'ai pris de l'alcool...

Adara mourrait de faim. Cela faisait trois jours qu'elle mangeait à peine. Ses parents ne payant pas la cantine, on ne lui laissait qu'un morceau de pain. Souvent, certaines cantinières avaient pitié d'elle et lui donnaient une vraie assiette. Mais la direction était intervenue et elle n'eut plus le droit à un traitement de faveur. Elle payait encore pour l'irresponsabilité de ses parents. La colère commençait à grignoter ses veines. Une lame douloureuse s'insinua dans sa gorge, à mesure que ses émotions prenaient le pas. Elle n'avait que sept ans, mais elle faisait face à l'horreur au quotidien. Des idées noires traversaient régulièrement son esprit, comme les sautes d'humeur devinrent de plus en plus fréquentes.