Recibió la llamada al día siguiente.
"Señor Jakapan" dijo una desconocida voz con un marcado acento . "Por la muerte de su padre, le hemos concedido generosamente algo de tiempo extra, pero nuestra paciencia se está acabando".
Se le secó la boca. "Me temo que no lo entiendo".
"Pagamos por un cargamento de doscientas unidades y lo esperamos para este sábado".
"¿Unidades de qué?".
"No te burles de mí, chico" dijo el hombre.
"Realmente no sé de qué me está hablando".
"Riñones".
El estómago de Build se hundió. Mierda. Comercio ilegal de órganos. Su padre estaba involucrado en el tráfico ilegal de órganos. No estaba seguro de por qué se seguía sorprendiendo.
"Mire, lo que sea que mi padre le prometió, no sé nada al respecto...".
"No me importa, chico" dijo el tipo con aspereza. "Tengo compradores haciendo fila. Quiero mis productos. Si no los obtengo o vas a dar cháchara a la policía, iré tras tus jodidos órganos". Colgó incluso antes de que pudiera preguntar con quién estaba hablando.
Doce horas después, estaba sentado en la antigua oficina de su padre, con la cara enterrada entre sus manos. Frustración, ira y miedo retorciendo sus entrañas luego de revisar la computadora de su padre.
Era demasiado para él. Había esperado acabar con la parte oscura en los negocios de forma rápida e indolora -no tenía intenciones de seguir los pasos de su padre- pero era más fácil decirlo que hacerlo. Aparentemente existían obligaciones que su padre -y ahora él en su lugar- debía cumplir antes de que pudiera lavarse las manos de toda esta mierda, y no tenía idea de qué hacer. El círculo íntimo de su padre nunca lo tomó enserio, y todos se fueron al carajo hacia alguna parte luego de la muerte de su padre, ya sea para mantener el perfil bajo o seguir adelante con sus propias vidas. También querría hacer esto último, pero primero tenía que arreglar este desastre sin cagarla de alguna manera, dejándose matar o arrestar. Desearía poder ir a las autoridades, pero no era tan ingenuo como para pensar que la policía podría encontrar y arrestar a cada uno de los cómplices de su padre. Estaría muerto en cuestión de semanas si lo hiciera. Sin
mencionar que no deseaba que el nombre de la compañía fuera arrastrado por el barro, lo que inevitablemente iba a ocurrir si se hacían públicos los tratos ilegales de su padre. Lágrimas de ira llenaron sus ojos, y las apartó con brusquedad. Dios, nunca había odiado más a su padre. No era suficiente que hubiera sido una persona de mierda y un padre de mierda; tenía que hacerse matar y dejar este desastre detrás.
Doscientos riñones para el sábado. Una risa áspera dejó su garganta. Se suponía que de alguna manera obtuviera doscientos riñones para este sábado o estaría muerto… luego de lo sucedido a su padre, tenía pocas dudas de que estas personas tomaban en serio los negocios.
No sabía qué hacer.
Estaba completamente fuera de su terreno. ¿Qué podía hacer?
A menos que…
Con sus manos temblando, alcanzó su teléfono. Abrió su lista de contactos y se deslizó a través de ella hasta que llegó al que necesitaba.
Bible Wichapas.
Un par de semanas atrás, había encontrado el número entre los documentos de su padre y lo había guardado, odiando un poco por hacerlo, pero haciéndolo de todos modos. Desde entonces, había intentado borrarlo en varias ocasiones; lo había hecho, realmente, pero algo siempre lo frenó. Era algo bueno que no lo hubiera hecho. Racionalmente, era la única persona que conocía que sabría qué hacer en esta situación. Era lógico llamarlo. No lo llamaba porque quisiera oír su voz o sentirse a salvo o algo tan patético como eso. El teléfono sonó cuatro veces antes de que una mujer lo atendiera. Ella pidió el nombre y su información de contacto. Le dijo que se los transmitiría a su jefe, sonando como si no creyera que realmente le devolvería la llamada. Tampoco lo creía en verdad. Se había medio convencido de que no tenía intenciones de llamarlo y que probablemente ya se había ido de Inglaterra, cuando su teléfono sonó más tarde esa noche.
