Cuando Llega la Integridad | Traducción

Parte 03: El gran dragón loco y el mago marcado con el sol

— Y si no puedes restaurar lo que yo era — No terminó la frase; en cambio, se quedó quieto, mirando a lo lejos; pero Harry salió de la sala de visión sabiendo muy bien lo que quería decir.

Lo encontraron en la Sala de los Menesteres, minutos u horas después, acurrucado como una bola temblorosa bajo capas de ropa de cama que aún no lograban protegerse del frío que le hundía en el estómago; tan más allá de las palabras como de los mundos.

Manos mágicas levantaron a Harry de la pila de cojines que había hecho en el suelo y lo colocaron en un sofá largo con almohadas nuevas, apoyando su cabeza en uno de sus brazos. Manos vivas, pasando los dedos por su cabello húmedo de sudor, fueron lo que lo llevó a la plena conciencia, parpadeando para ver las dos formas familiares en la oscuridad de la habitación.

— Harry — preguntó el asistente en voz baja — ¿no nos dirás qué pasa?

Fue todo el impulso que necesitaban para arrancarle la historia, esos escasos minutos que había hablado a solas con el lúcido Voldemort, contados tan rápido como había sucedido. Harry entregó la petición del Señor Oscuro con voz ahogada, estremeciéndose ante la sola idea, antes de recostarse en el sofá nuevamente, tapándose los ojos con una almohada.

No necesitaba ver lo que seguramente eran miradas críticas en sus rostros. ¿Qué clase de héroe sería él si lloraba por su enemigo?.. ¿Qué clase de héroe ha sido alguna vez?

— Sé que es egoísta de mi parte — dijo con voz áspera, con la garganta apretada por la emoción — pero yo sólo...

¿Cómo se suponía que debía transmitirlo? ¿Ese apego que había crecido en él, durante días y semanas, hacia lo que era sólo el concepto de hombre? ¿La idea de un Voldemort del cual el señor era el ejemplo, la idea de un futuro en el que podría tener incluso una pizca de lo que hizo el asistente? ¿Cómo iba a explicar que ésta era la única respuesta a la profunda soledad que había descubierto dentro de él, al dolor de su propio corazón, cuando le arrebataron su último propósito, su papel en la guerra?

Fue como si se rompiera una presa; en retrospectiva, eso fue exactamente lo que fue. Alguien, señor o asistente, acarició su frente con los nudillos en lo que pretendía ser un gesto tranquilizador, y Harry sintió que una parte de él se hacía añicos, las fracturas en su alguna vez sólida Oclumancia alcanzaban sus límites y se desmoronaban; dejando que las propias emociones de Voldemort lo atraviesen.

Que, en sí mismo, era como un río que se encuentra con el mar. Harry ya se había sentido abrumado por su propia agitación; ahora, las infinitas profundidades de esa otra mente se estaban mezclando, sin una costa que rompiera las grandes olas que surgían de su horizonte. Una marejada ciclónica, arrastrada por una tempestad, los pensamientos del Señor Oscuro ardían con una miseria abyecta y un terror existencial diferente a todo lo que Harry solo podría haber imaginado.

Hasta que la confusión lo invadió todo, un derrame de petróleo en aguas turbulentas, subsumiendo el flujo de otros pensamientos; y todo el cuerpo se asentó de nuevo, nivelado, bajo una niebla marina de ansia animal de violencia sin rumbo, y Harry sollozó en voz alta para entender exactamente qué era, qué significaba: La misma locura que había llevado a Voldemort a esa grave desesperación.

Sólo tenía conciencia periférica de las manos que lo movían por segunda vez; que lo sentó, lo sostuvo por los hombros. No lograban atravesar la bruma de su mente preocupada. Les acercaron un vaso frío a los labios, el aroma tan familiar y la temperatura de su contenido impactaron en la memoria de su-de-ellos-Voldemort, y alguien lo inclinó lo suficiente como para que una escasa cucharada llegará a su lengua; se aferró al vaso. Bebió el vaso con fervor y bebió la ginebra tan rápido que la quemadura no lo alcanzó hasta unos segundos después.