O que teria acontecido se Petúnia Evans Dursley tivesse feito outra escolha em primeiro de novembro, quando encontrou seu sobrinho na soleira da porta em vez do jornal da manhã?
#1 - universo alternativo🏆
#3 - harrypotter 🏆💚
#1 - boa
#5 - Severu...
As coisas estão ficando MUITO mais sangrentas daqui em diante. As crianças estão mais velhas e prontas para lutar, e os Comensais da Morte enfrentarão um mundo de dor. Eu sei que mantive tudo sem sangue até agora, mas a sede de sangue de Voldemort é forte.
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"O QUE VOCÊ QUER DIZER COM ELE É O LORD SLYTHERIN!?" Um jato de luz verde voou pela sala em direção ao homem que trouxe a notícia. O corpo caiu no chão e não se moveu novamente. "Eu sou Lorde Slytherin. Eu sou o último descendente de Salazar Slytherin. Quem são os outros supostos herdeiros?"
Péricles olhou do cadáver de Gordon Goyle para seu mestre, "Luna Lovegood-Black-Ravenclaw, Dudley Black-Hufflepuff, Harrison Potter-Black-Gryffindor-Slytherin, meu Senhor. Todos residem na mesma casa e não podem ser encontrados."
Uma torrente de Fogo Demoníaco devorou uma faixa no meio da sala, e as janelas explodiram enquanto Voldemort gritava de raiva. O corpo de Goyle foi consumido pelas chamas quando ninguém o puxou para fora da parede de fogo que avançava rapidamente. "Ele não pode ser mais poderoso do que eu, LORDE VOLDEMORT! Rookwood! Diga-me que você tem a profecia!"
Augustus Rookwood avançou rapidamente, sem mostrar sinais externos do terror que sentia: "Meu Senhor, a profecia desapareceu. Aproveitei a oportunidade para entrar no Salão das Profecias enquanto o Ministério estava em agitação por causa da prisão de Dumbledore. Eu imploro, olhe em minhas memórias e veja a prova."
Voldemort respirou lentamente pelo nariz serpentino cortado. Rookwood era útil demais para ser morto ou mutilado. Ele caiu nos olhos abertos e dispostos do homem e seguiu a trilha até a memória mais proeminente.
Augustus olhou por cima do ombro antes de abrir uma porta e entrar na sala circular. O momento era perfeito demais para deixar passar essa chance. O maldito Albus Dumbledore estava sendo processado pelo DMLE. Ele conseguiria todos os detalhes para o Lorde das Trevas mais tarde. Ele tinha que chegar àquela maldita profecia imediatamente.
Ele esteve em todos os Salões do Departamento de Mistérios centenas de vezes. Ele selecionou facilmente a porta correta e entrou no Salão das Profecias. Prateleiras cheias de globos de vidro cintilantes erguiam-se até o teto que não podia ser visto. Havia fileiras e mais fileiras de prateleiras até onde a vista alcançava. Foi projetado dessa forma por uma razão. Muitas pessoas vieram aqui tentando pegar profecias das quais não faziam parte. Se eles não conseguissem encontrar a saída, seria muito mais fácil para os Inomináveis... lidar com eles.
Seus passos eram abafados por um amortecimento permanente nas solas dos sapatos. Ele apressou-se pelo corredor principal até a fila 97. Ele sabia exatamente onde a profecia de seu Mestre estava posicionada. Ele olhou para ele por horas em inúmeras ocasiões. Sonhando com o dia em que o aceitaria e nunca mais voltaria ao Ministério e ao Departamento de Mistérios. Seus olhos se ergueram para o suporte onde o orbe estaria.
