The Wolves MC | Larry Stylinson

Capítulo 8

HARRY STYLES

- Quem diabos mandou o golpe no meu clube? - Eu puxo meu punho para trás e bato contra o rosto do homem que mandou a mensagem para o atirador que atirou em meu filho. As maçãs do rosto se esmagam sob meus dedos, e o sangue pinga do rosto destroçado desse ser humano de merda. Eu trabalhei muito duro para construir este MC e mantê-lo seguro.

Mandei meus homens para a strip e indo a todos os cassinos em que trabalhamos para obter mais informações.

Pedi que eles verificassem novamente todas as pessoas para quem falsificamos documentos, como licenças, passaportes e quaisquer outros documentos legais que poderiam ser sinalizados no sistema por terem antecedentes criminais.

Eu mesmo fiz eles baterem na outra gangue de MC do outro lado da rua. Ninguém sabe de nada. A máfia diz que não tem nada a ver com isso, mas se há uma coisa que aprendi enquanto estive nesta cidade é que todo mundo mente.

Prometi a Louis que não descansaria até que encontrasse o filho da puta que quase matou seu irmão, e eu quis dizer isso. Se isso significa que eu preciso limpar esta cidade de idiotas mentirosos, então eu o farei. Alguém está mentindo para mim, e eu vou descobrir quem, mesmo que isso signifique dar meu último suspiro.

- Vai. Se. Foder. - O homem amarrado à cadeira cospe seu sangue e saliva em meu rosto e depois sorri.

É horrível, já que o sangue está cobrindo seus dentes e seu lábio está partido, mas se ele está sorrindo, significa que não fiz o suficiente.

- Me foder? - Eu dou um soco em seu estômago e ele geme. Eu o puxo pelos cabelos até que a suja juba negra rasgue seu couro cabeludo. Suas narinas dilatam enquanto ele engole a dor.

Eu respeito isso. Ele está tentando não mostrar fraqueza, mas eu sei melhor do que isso. Ele está sofrendo agora, e só vai piorar até que eu obtenha respostas. - Me foder?

Eu aponto um dedo para o meu peito e jogo minha cabeça para trás e rio. É alto e dramático porque o que o filho da puta disse não tem graça nenhuma. Vou até o carrinho que tenho e examino minhas armas escolhidas. Eu arranco o soco inglês e os deslizo em meus dedos.

- Vou lhe dar uma última chance. - Eu me curvo até saber que ele pode sentir o cheiro da cerveja saindo dos meus lábios. Eu tenho bebido entre socos. Torturar alguém aumenta a sede.

Eu agarro seu queixo, apertando o osso com tanta força que ele choraminga como a vadia que eu sei que ele é.

- Seu número era o último número no telefone do cara que meus homens mataram. O cara que quase matou meu filho. Tenho a sensação de que você o conhece. - Eu deixo de lado seu rosto que está encharcado de suor e sangue. Mouth e Target estão no canto ao lado da sala cirúrgica.

Eu precisava ter meu próprio espaço quando refizemos o porão para o doutor. É à prova de som e cada centímetro das paredes e do chão são de aço inoxidável. Há um ralo no meio e uma mangueira enganchada no topo do teto para facilitar a limpeza.

As coisas ficam complicadas quando você está tentando fazer um ponto.

- Se eu disser alguma coisa, ele vai me matar.

- E se você não disser nada, eu vou te matar. - Eu passo os nós dos dedos sobre sua bochecha dividida. Posso ver o osso aparecendo, e isso me deixa um pouco tonto por dentro.

- Você é louco pra caralho.

Eu dou um soco no rosto dele e ele soluça quando quebra o nariz. Ele engasga por ar e sangue enche sua garganta de quanto eu acabei de foder seu nariz. Está torto e nem mesmo enfaixar o deixará melhor.