Cortejo Extendido

•Dean•

Dean Thomas estaba sentado durante la cena, el día después de Navidad, construyendo un castillo de salchichas y puré de patatas y reflexionando sobre las personas que se necesitaban unas a otras. No era una cuestión, pensó, de ser autosuficiente. Él mismo era independiente, capaz de ser solitario y feliz con su arte y sus libros de fútbol y su mantenida reserva. Muchas veces prefería estar callado y reflexionar sobre las cosas en lugar de tener compañía.

En realidad, tampoco se trataba de ninguna semejanza o diferencia particular entre dos personas.

Pensó que era una cuestión de vitalidad... y la vitalidad significaba vida, y vida significaba necesidad, y es por eso que el amor era como un instinto de supervivencia.

Dean a menudo tenía pensamientos abstractos como esos, que nadie habría adivinado por su comportamiento tranquilo. Pensó que sus pensamientos podrían estar hechos del mismo material que los sueños y esperanzas evidentes para todos en los oscuros ojos esperanzados de Ginny Weasley, cada vez que miraba a Harry.

Tal vez era una fantasía hecha de la misma materia que el reflejo, o tal vez era el hecho de que él cedía de vuelta a la tranquilidad y ella saltaba a una vivacidad brillante y voluble. Tal vez era que ella había sonreído hacia él cuando estaba esperando las pruebas de Quidditch, y no había podido olvidar esa sonrisa.

Tal vez sólo se trataba del cabello brillante y los ojos soñadores, pero pensó que ella era necesaria.

No vio ninguna señal de que ella fuera necesaria para Harry, quien prefería actuar que considerar, y cuyos sueños eran más oscuros que los que Ginny había soñado jamás y dejaban gotas de sudor en su almohada. Estaba esperando que Ginny se diera cuenta, y tal vez toda esta línea de pensamiento era sólo amor no correspondido.

Dean era un chico de dieciséis años, sin embargo, y la esperanza era eterna. Realmente pensaba que podría haber algo en esa teoría.

Su bullicioso mejor amigo y Lavender no eran el tipo de pareja a la que se refería. Los ojos de Seamus eran conscientes de eso, moviéndose de una candidata a otra, y lo seguía el resto de su cuerpo con su mente rezagándose al final.

Ernie Macmillan y Hannah Abbott eran diferentes. Ernie albergaba una docena de oscuras sospechas sobre la escuela, el Señor Tenebroso, la guerra, los elfos domésticos drogando la comida, todos los días, y eso asustaba a la nerviosa Hannah hasta volverla loca. Él no podría haber encontrado a nadie más alterada por eso, y ella no habría vivido su vida en constante aprensión sin él, y aun así buscaban la compañía del otro. Dean los vio ahora, sin mirarse ni hablar entre sí sino con Susan y Justin, pero con sus codos tocándose y reconfortados por esa silenciosa tranquilidad de la presencia del otro.

La semana pasada, cuando la madre de Blaise Zabini desapareció misteriosamente, Hannah y Ernie se habían buscado el uno al otro, ciegos a los demás hasta que pudieron unir sus manos, y Ernie no había dicho una palabra sobre el desastre.

Dean había observado eso incluso cuando los maestros intentaban no mostrar que estaban preocupados, mientras los niños lloraban, mientras Ginny había tomado su mano y cuando Malfoy había causado una distracción bastante extrema al lanzarle una sopera a Harry.

Ninguno de los dos era particularmente atractivo. La mitad del tiempo volvían loco al otro. Pero ahí estaba.

Necesario.

Dean no estaba seguro acerca de Ron y Hermione. Parecían necesarios cuando estaban juntos, mirándose, besándose o discutiendo entre sí, pero nunca parecían acercarse el uno al otro cuando miraban hacia afuera a las diferentes cosas que les interesaban. Dean se preguntaba cómo exactamente podías distinguir entre afecto, deseo y suficiente amor para hacer que las personas parezcan necesarias unas para otras y sean necesarias unas para otras. Se preguntó si Ron y Hermione lo sabían.