HOLY • B.E

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Sexta-Feira, 14 de março de 1962

Hemlock Grove, Massachusetts

As mulheres podem tornar-se facilmente amigas de um homem; mas, para manter essa amizade, torna-se indispensável o concurso de uma pequena antipatia física

Friedrich Nietzsche

Deixe-me relembrar

Até aqui mais de cem mulheres estão mortas, o senhorzinho está morto, senhora Headler está morta, Troye está morto, o pai de Billie está morto e sua mãe, tadinha, enlouqueceu um pouco, claro que ela come, faz suas necessidades e tudo mais, mas está em um certo transe em sua pequena cabeça

Salém está virando um matadouro, nenhuma mulher pode viver em paz, tudo é considerado bruxaria e tudo é considerado heresia e pecado

O que nós, mulheres, somos aos olhos dos homens? Bruxas? Pecado? Mulheres inocentes estão morrendo porque o homem não consegue nos controlar, a igreja não consegue controlar nem os próprios fiéis, quem dirá bruxas, mulheres

Minhas alucinações tem piorado, alucinações, sonhos ou chamados, chame como quiser, é isso que acontece, por muitas vezes, à noite, eu acordo chorando, morrendo de febre e suando frio, não estou tendo um dia de paz, e sempre a mesma coisa, a mesma charada. Uma imagem esguia, e encapuzada com um tecido preto esfarrapado, chifres enormes e sem face, toda vez que ele colocava a mão em mim eu ficava arrepiada, aquela mão fina e longa com unhas compridas e pretas com pontas quebradas sobre meu ombro, uma voz grossa e inconfundível

O que é, o que é que nos persegue a vida inteira e a cada dia que passa está mais perto de nós?

Como eu vou saber? Não sou uma bruxa, bem... Eu sou uma bruxa, mas não tenho bola de cristal para adivinhar, ora essa!

Visto minhas roupas e desço as escadas encontrando Agatha na porta com Zayn, os dois conversavam tranquilamente e pude ver um sorriso em seus lábios, de certa forma eu fico feliz que eles estão juntos e bem, mas fico com medo dele descobrir o que ela realmente é, e quando descobrir que não quer mudar filosofia de vida por causa dele, só espero que eles dêem um jeito

— Belladonna! — ouço minha mãe na cozinha e vou até ela. Mamãe estava com roupas sujas de terra e limpava as mãos no avental azul escuro com babado nas alças — oi, filha, preciso que vá cuidar da loja hoje de tarde

— posso pegar alguns morangos? — pergunto sorrindo

— não! — ela diz sorridente — sabe que os morangos são para os ricos. A senhora Wilsom sempre os compra com a gente, somos os únicos que vendem morangos aqui perto

Senhora Wilsom, uma mulher misteriosa que sempre compra caixotes de morango com a gente, nunca a vimos, na verdade ela sempre manda um empregado comprar com a gente. Um homem de cor escura com cabelos encaracolados de um preto que chegava a brilhar no sol, sua pele era linda e ele era muito bem feito

— Sem morangos, sem negócio — cruzo os braços esperando uma resposta. Minha mãe suspira pesado se sentindo derrotada

— tudo bem, apenas uma cumbuca de morangos — eu me animo com sua resposta e dou pulinhos de felicidade