Scream 3

Epilogue

.

.

.

Quiconque aurait eu le courage de se promener dans les rues à cette heure de la nuit aurait pu voir une personne enveloppée dans le noir absolu pendue au rebord de la fenêtre du deuxième étage d’une maison isolée.

Pendant quelques instants, il resta là, la majeure partie de son poids
reposant sur la force du haut de son corps.

Puis, avec une incroyable démonstration de contrôle musculaire, il resta là d'une main pendant qu'il levait l'autre pour pousser la fenêtre grande ouverte, les orteils qui sont dans ses bottes noires accrochés au treillis.

Un éclair illumina le ciel tandis que la personne se hissait par la fenêtre et pénétrait avec succès dans la maison sombre.

La pluie battante à l'extérieur avait presque effacé la tache cramoisie de ses robes tandis que la silhouette retirait le déguisement de son visage, faisant de grands pas vers l'un des coins de la pièce, tachant le tapis en dessous d'empreintes de pas boueuses.

Dès que le feu des bougies qui alimentait la pièce d'une lumière instable, l'homme retourna vers le bureau en bois qui étreignait l'un des murs, y plaçant le vieux masque si soigneusement que c'était comme si l'objet était son bien le plus précieux. .

C'était.

Le visage fantôme semblait le plus effrayant qu'il ait jamais été avec des fissures sur les bords trahissant son utilisation, le plastique autrefois blanc nacré maintenant presque une nuance de jaune pâle sous toute la saleté.

L'homme attrapa quelque chose dans ses robes en lambeaux, en sortit un appareil photo tout en fredonnant et le plaça à côté du masque qui masquait son visage du reste du monde.

Son regard se leva alors qu'il s'appuyait pensivement sur la surface dure de son lieu de travail, l'obscurité agrandissant ses pupilles qui parcouraient les centaines d'articles de presse allant d'il y a dix ans jusqu'aux plus récents.

Ils lisent tous des choses comme :
"Meurtres de Woodsboro" et "Meurtres de Windsor".

Retirant ses gants tachés, il souleva la nouvelle information entre ses doigts, la fixant au seul endroit non couvert restant sur le mur devant lui.

"Le réalisateur Roman Bridger retrouvé mort"

Faisant un pas en arrière, il regarda les trois murs restants qui étaient tous jonchés de la même chose.

Des photos.

Des milliers d'entre eux, ils représentaient tous les trois mêmes personnes et ont tous été abattus à des endroits et à des moments différents.

L’un d’entre eux a particulièrement retenu son attention.

Il faisait très sombre puisqu'il avait été récupéré dans les bois vers minuit.

Sur celui-ci, deux jeunes mâles adultes étaient en fuite et couverts de sang de la tête aux pieds. C’étaient les mêmes qui donnaient au sang dans ses veines une sensation de lave brûlante.

Billy Loomis et Stuart Macher.

Il les appelait des « imposteur », parce que c'était ce qu'ils étaient.

Alors que normalement, il serait indifférent à l'idée que quelqu'un considère son travail comme suffisamment important pour l'imiter, ces deux-là n'ont fait que l'insulter.

Comment osent-ils ruiner son travail ? Son nom?

Leurs meurtres étaient bâclés, manquaient de grâce et de créativité, sans compter que leur petite obsession était aussi enfantine que pitoyable.

Ce qui l'a amené à la dernière personne présentée sur les innombrables photographies.

Toi.

(T/p) (T/N). Celle qui est parti.

Il y eut un petit pincement d'admiration dans son cœur froid pour toi qui fut rapidement aspergé d'un simple mouvement de la tête.

Ses doigts ratissaient les mèches de ses cheveux bruns mouillés avant de toucher sa mâchoire, son index posé contre ses lèvres.

Tu étais tellement ignorante. Ou stupide ? Il y avait une fine ligne qui séparait les deux.

Il traquait ces enfants depuis qu'ils avaient commencé à tuer, leur amour obsessionnel pour vous n'était que révoltant à ses yeux et maintenant, ils vous mentaient sur tout ce qu'ils avaient fait, dissimulant leurs mauvaises actions.

Si seulement vous saviez.

Il pouvait comprendre dans une certaine mesure leur affection pour vous ; vous étiez courageusse audacieuse et intelligente, sans compter que vous possédiez un grand esprit combatif.

Oh, à quel point il voulait être celui qui vous tuera. Au moins, il vous offrirait une mort mémorable que vous méritez.

Soupir.

Sa curiosité finirait par prendre le dessus sur lui. En tant que journaliste, il était attiré par les choses qui sortaient de l'ordinaire.

C'était exactement ce que tu étais. Hors de l'ordinaire.

Le coin de ses lèvres roses et charnues se transforma en un sourire narquois, mais celui-ci disparut aussitôt qu'il apparut. Son apparence pourrait être considérée comme belle sans l’aura effrayante qui l’entourait.

De lourdes bottes de travail piétinaient la pièce jusqu'à ce qu'elles atteignent un ensemble de tiroirs qui s'ouvrirent avec un grincement, dans lesquels reposaient un ensemble de poignards identiques et brillants.

En sortant trois d'entre eux, il baissa les yeux et étudia les armes pendant un moment, les flammes orange léchant l'acier, avant de rapidement tourner les talons et de lancer les armes sur l'un des murs avec une précision mortelle, chaque lame transperçant un visage différent .

Il ne pouvait pas, ne voulait pas que son travail soit calomnié par des imitateurs.

Ils le découvriraient à leur dépens.

.

.

.

(A/N :Si quelqu'un de qui il s'agit là réponse sera dans le A/N de la fin )

Tome 4 est publie