Trop tard Mi Amor !

Question et violences

— Francesca ! hurla Pablo en fracassant presque la porte de la chambre. Il entra en trombe, ouvrit les volets et la fenêtre d'un geste brusque.

— Ta gueule... grogna-t-elle en enfouissant sa tête sous son oreiller.

— T'as trois minutes pour te lever, sinon je retourne ton lit ! lança-t-il, furieux, avant de quitter la pièce en claquant la porte.

— Je m'en fous... murmura-t-elle, se rendormant aussitôt.

Dans la cuisine, Pablo préparait le petit-déjeuner. Jetant un coup d'œil noir à l'horloge, il laissa échapper un soupir d'agacement avant de retourner dans la chambre.

— Très bien... Tu l'auras voulu ! gronda-t-il en se plaçant à côté du lit. D'un geste vif, il attrapa les bords et le retourna sans aucune difficulté, projetant sa sœur au sol.

— La prochaine fois, tu te lèveras plus vite, railla-t-il, son ton moqueur mais glacial.

— Va te faire foutre, Pablo ! cria Francesca en essayant de se relever. Je te hais !

Impassible, Pablo croisa les bras et s'approcha. Son regard était dur. Il attrapa fermement la mâchoire de sa sœur, la serrant assez fort pour laisser des marques.

— Reparle-moi comme ça, et ta tête ne ressemblera plus à celle que je vois, menaça-t-il avant de la lâcher brusquement. Maintenant, va manger. Et je veux une assiette vide.

Depuis la mort de leur mère, Francesca mangeait à peine et son poids avait dangereusement chuté.

— Ce matin, tu as rendez-vous avec le médecin et le psy. Dépêche-toi.

Francesca se traîna jusqu'à la cuisine. En s'asseyant à la table, l'assiette devant elle lui parut gigantesque : des œufs, du jambon, du pain, de l'avocat, et un verre de jus d'orange. Elle mangea avec un dégoût évident, poussant de longs soupirs, avant de mettre son assiette dans le lave-vaisselle sous l'œil vigilant de son frère.

Ensuite, elle se dirigea vers les toilettes. Pablo, soupçonneux, la suivit discrètement et la vit tenter de se faire vomir avec ses doigts.

Furieux, il se précipita dans le garage, frappant violemment le mur à plusieurs reprises avant de hurler :

— Dépêche-toi ! On a rendez-vous dans vingt minutes !

Francesca prit une douche rapide, enfila un survêtement ample pour cacher son corps, puis monta dans la voiture.

— On passe dans un quartier qui craint. Tu baisses les yeux et tu la fermes. C'est clair ? ordonna Pablo en démarrant.

— Oui, c'est bon... répondit-elle d'un ton désinvolte, sans réelle intention d'obéir.

Quelques minutes plus tard, en traversant le quartier, elle fixa les hommes sur le trottoir. Tous étaient tatoués, arborant fièrement les couleurs du gang le plus dangereux de la ville. L'un d'eux, un colosse couvert d'encre, la dévisagea en se léchant les lèvres et lui fit un signe provocant, lui indiquant qu'elle serait bientôt à lui. Terrifiée, elle détourna rapidement le regard.

Arrivés à la clinique, Francesca et Pablo passèrent une heure à consulter. À la sortie, Pablo tenait le dossier médical d'un air sombre.

— Francesca, au retour, même consigne. Baisse les yeux.

Obéissant cette fois, elle resta silencieuse durant le trajet.

De retour à la maison, Pablo ne perdit pas de temps.

— Le médecin m'a parlé, annonça-t-il, sa voix pleine de tension. Tu as perdu 15 kilos, Francesca. Si ça continue, tu finiras hospitalisée. Tu veux vraiment en arriver là ?

Francesca, excédée, recula instinctivement.

— Déshabille-toi, maintenant ! exigea-t-il froidement.

— Non ! Pourquoi ? Tu n'as pas le droit ! s'écria-t-elle avant de fuir vers sa chambre.

Pablo la suivit et pénétra dans la pièce en furie.

— Très bien ! Puisque tu refuses, à partir de maintenant, je vais t'accompagner aux toilettes ! hurla-t-il, avant de lui asséner une claque brutale. Francesca tomba sur son lit, en larmes, se tenant la joue rougie.

Claquant la porte derrière lui, Pablo alla préparer le repas. En mélangeant les ingrédients, il ajouta volontairement une quantité excessive d'huile dans l'assiette de sa sœur, l'air accablé.

— Pourquoi, maman... Pourquoi tu nous as laissés comme ça... murmura-t-il, enfonçant un couteau dans la planche à découper.

Le soir venu, Francesca sortit enfin de sa chambre pour dîner. Devant son assiette grasse, elle jeta un coup d'œil furtif à son frère, avant de baisser les yeux et de manger en silence. Après avoir rangé son assiette, elle se dirigea vers les toilettes, mais les pas de Pablo retentirent derrière elle.

— Tu comptais faire quoi ? Vomir encore ? Mourir à petit feu comme maman ? Il la plaqua violemment contre le mur.

— Je te jure, Francesca, tu ne la rejoindras pas. Jamais.

Il posa sa main sur son cou et serra, juste assez pour lui couper le souffle. Lorsqu'elle commença à suffoquer, il la lâcha.

— Maintenant, tu vas dormir. Tu n'iras pas aux toilettes. Et si tu mouilles ton lit, je m'en fiche.

Terrifiée, Francesca retourna dans sa chambre. En se regardant dans le miroir, elle vit les marques rouges autour de son cou et les bleus sur sa mâchoire. Elle se laissa tomber sur son lit et pleura longuement avant de sombrer dans un sommeil agité.