Dores de crescimento

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Draco estava em seus aposentos no estilo Malfoy. O verão chegou e passou e em algumas horas ele estaria embarcando no Expresso de Hogwarts. Parado sozinho na varanda conectada à sua sala de estar, Draco se apoiou pesadamente no grosso corrimão de pedra. Ele estava exausto. Toda a sua realidade foi destruída, despedaçada em milhões de pedaços quebrados. Levou todo o verão para tentar juntar alguns pedaços e sair relativamente inteiros.

Ele deixou a cabeça cair para trás, os olhos cinzentos e cansados ​​procurando o céu azul-claro e nublado. Cabelo dourado branco se agitava ao redor dele, uma mecha sedosa acariciando sua bochecha. Seu corpo ficou tenso. Até seu cabelo o lembrava de tudo. Ele não poderia escapar disso. Draco suspirou e deixou sua cabeça cair para frente, olhando para sua propriedade mais uma vez. Não. Ele não poderia escapar disso. Ele era Lorde Malfoy, herdeiro da fortuna mais rica do mundo bruxo, controlador de todos os investimentos e ativos de Malfoy, que em breve seria aluno do 6º ano da Escola de Hogwarts e possuidor da reputação mais sombria do mundo bruxo (exceto a do próprio Lorde das Trevas).

Desde que seu pai foi preso no Departamento de Ministérios e colocado em Azkaban, o nome Malfoy caiu sobre seus ombros como uma tonelada de tijolos. Ele ficou furioso e queria seu pai de volta. Ele ainda não queria assumir a responsabilidade da família, não queria abrir mão do respeito e do amor que tinha pelo pai para aceitar que havia sido colocado na pior prisão do planeta. Ele queria culpar o maldito Harry Potter, matá-lo por destruir sua família. Mas então sua mãe, a mulher dócil e estúpida, ganhou vida rugindo e despedaçou aquelas reações infantis.

Draco se lembrava de sua mãe ser uma mulher linda e amorosa quando ele era criança. Foi no colo dela que ele aprendeu a ler e a escrever, aprendeu os costumes aristocráticos e a política, celebrados em suas magias infantis. Seu pai estava ausente. Quando Draco o viu, seu pai ficou sério, quase mal-humorado agora que foi forçado a olhar para trás e ver a verdade. Mas ele estava feliz com sua mãe.

Tudo isso mudou quando ele completou dez anos. O homem que ele admirava de longe entrou em sua vida. Lucius deu-lhe sorrisos de elogio quando ele defendeu os valores de Malfoy, e usou mão pesada se Draco causasse decepção. Sua mãe foi empurrada para o lado. Ela se retirou e se tornou uma boneca silenciosa. Assim como o aristocrático e puro-sangue Lucius exigia.

Draco notou, mas não se importou. Ele tinha a atenção de seu pai e seu pai estava fazendo dele um homem. Não importava que Lucius contradissesse parte do que sua mãe lhe ensinava. Draco tinha orgulho de seguir os passos de seu pai e se sentia importante quando tinha permissão para participar de reuniões de negócios. Ele observou a subserviência de todos ao seu pai e estufou o peito. Então Lucius o fez se sentir talentoso e especial quando lhe ensinou magia especial antes de Draco ir para a escola. E depois de um ano sob os cuidados de Lucius, ele foi para Hogwarts como um valentão arrogante, vomitando com orgulho as palavras de seu pai Comensal da Morte.

Um sorriso amargo torceu seus lábios. Ele tinha sido tão ingênuo. Uma criança assim. Ele ainda era uma criança, quatro meses depois de completar dezesseis anos, quando lhe disseram que seu pai divino havia sido preso. Ele conseguia se lembrar claramente da descrença que sentiu, depois da raiva. Ele havia saído furioso da escola, saindo antes mesmo que o Expresso de Hogwarts pudesse levá-lo para casa. Ele chegou em casa gritando para que sua mãe chamasse seus assistentes jurídicos; que ele recuperaria seu pai. Ele se lembrou de ter chutado o elfo que perguntou se isso poderia lhe render alguma coisa. Ele se lembrou de sua raiva hipócrita e orgulho de quão bem ele estava lidando com as coisas. Então sua mãe desceu.

Ela estava lindamente vestida com um vestido simples de seda branca e seus olhos ardiam. Ela estava acordada mais uma vez. Ele sorriu, sentindo grande alívio ao vê-la. Ele relaxou sabendo que ela cuidaria de tudo; faça certo. Ele nunca esperou que a mão lindamente bem cuidada lhe desse um tapa forte na bochecha. Chocado, ele olhou nos olhos dela. Ela olhou para ele, seus olhos cinzentos, olhos que ele herdou dela, eram calmos e determinados. Ele ainda se lembrava claramente do que ela havia dito então.