Des murmures perdus dans le vent

Révolue

Et elle aurait aimé qu'on se souvienne

Qu'elle n'est ni ses esquisses de poèmes,

Ni ses histoires pour lesquelles elle se démène,

Ni même ses nouvelles dont elle a fait son domaine

Elle est une somme de tout,

Un ensemble de facettes assemblées,

Comme chacun de nous,

Qu'elle fractionne en mots figés

Croire la connaître par l'un d'entre eux

Est aussi surfait que de lui prétendre un talent,

Occultant alors son travail silencieux,

Comme si elle écrivait avec aisance, et non avec acharnement

Elle-même, dans son esprit, effacée,

Ignore douloureusement son essence,

Alors, comment pourraient-ils, agacés,

Lui apposer une étiquette d'obsolescence ?

Elle n'est plus que lettres et mots désordonnés

Sans plus pouvoir les manier avec justesse,

Elle n'est plus qu'imagination embrumée,

Qui l'abandonne avec rudesse

Où est-elle, celle qui écrivait pour respirer,

Celle qui inventait pour sourire

Qui songeait pour s'évader avec félicité,

Celle qui créait pour vivre ?

Où est-elle, perdue dans ses phrases,

Oubliée dans les méandres de son esprit,

Esseulée dans ces maux qui l'écrasent,

Délaissée dans ce labyrinthe, de doute pétrie ?

Époque révolue

D'une artiste irrésolue

Qui rêvait d'être reconnue

Et d'éperdue, devient perdue

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NDA : Hello, un poème que j'ai publié l'autre jour en annonce.

J'espère que vous apprécierez.

Des bisous, prenez bien soin de vous.