Face à ses désillusions,
Déchirée entre sa bêtise et sa naïveté,
Espoirs et déceptions la plongent dans la confusion
En constatant avec effarement la prégnante malhonnêteté
Toutes ces promesses de présence et de soutien,
Brisées sans aucune forme de remord,
Résonnent en elle, cymbales entre les mains de son musicien,
Pendant que tous, sans s'en soucier, l'ignorent
Le doute omniprésent s'immisce
Dans les dernières parcelles de sa confiance,
Amorce le néant de la trahison tentatrice,
Et empoisonne son cœur d'interrogations en abondance
Pourquoi insuffler autant d'énergie
Pour ceux qui ont du temps à consacrer à tout le monde,
Sauf à elle, inutile et défraîchie,
Que les gens oublient et confondent ?
Depuis quand recherche-t-on dans l'art
Une simple réception et non un partage ?
Depuis quand aspire-t-on à recevoir
Ce que l'on refuse d'offrir en guise de courage ?
Depuis quand recherche-t-on dans l'art
Des pièces finies aussi vite que commencées,
Des créations dépêchées en quelques minutes dérisoires,
Des œuvres que l'on ne fait que survoler ?
Pourquoi gaspiller autant de volonté
Dans un monde qui préfère l'effacer,
Comme une rature sur un dessin crayonné,
En dédaignant son travail acharné ?
Pas assez de talent, trop peu de force,
Sa détermination l'abandonne insidieusement,
Des fissures fendillant son écorce
Avant de l'éclater inéluctablement
Souillant sa passion de désespoir,
Lui échappe son pinceau,
Qui dégringole de son perchoir
Dans un fracas où le silence prévaut
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Des murmures perdus dans le vent
شِعرDes petits textes en vers, que je n'ose réellement appeler "poèmes" et qui, pourtant, ne se fondent pas bien avec mes nouvelles.
