Мой личный сорт психолога.

Ранние сообщения , сигареты, и принцесса Джириэль

Ранние сообщения , сигареты, и принцесса Джириэль

Было тихое субботнее утро, я преспокойно сопел и пускал слюни на подушку, когда мне пришло сообщение на телефон. Я сразу же проснулся, ибо оповещал меня телефон не самым спокойным образом, а именно: на всю комнату заорала пожарная тревога. Да, нормальные звуки для оповещений на телефоне - привилегия простых смертных. Сказать, что я ахуел - ничего не сказать. От неожиданности подпрыгнув на три метра над уровнем неба, я снова упал на кровать, так как кокон, в котором я спал, просто не желал отпускать меня. На данный момент я, как мошка, попавшая в паутину. Телефон мне нужен исключительно для связи с мамой, так как друзей у меня, к сожалению, а может и к счастью, нет. Нюанс в том, что мама никогда не использует функцию "написать сообщение", ибо со своим багажом саркастических фраз, которыми она любезно делится со мной, женщина, родившая меня, тратила бы на это огромные деньги. По этой причине я искренне недоумевал, кому мог понадобиться.
Один глаз открыт, второй не желает поддаваться, на голове гнездо птеродактиля, тело будто срослось с коконом одеял, выбраться из которого я пытался столь настойчиво, что ебанулся с кровати вместе со всем, что на ней находилось, с криком:
- Твою ж мать за ногу без предохранения!
Ненавижу этот мир.
Наконец-то я выпутал из плена одну ногу и две руки, дело осталось за малым. Я допрыгал до стола, волоча на одной ноге груз из пухового одеяла, искренне ненавидя того, кто нарушил мой покой. Разблокировав телефон, я читаю смс: "Проснись и пой, тушканчик!". Я, конечно, не Шерлок Холмс, но логическую цепочку составить точно могу. Мой номер никто не знает, не считая мамы и отца. Они могли дать мой номер кому-то. Скорее всего мама. Кому, с кем общается мать, может потребоваться мой номер? Мне кажется, или в воздухе запахло завышенной самооценкой и краской для волос? Все это вывело меня на одного челочка...человека, для которого нет ничего святого. Человека, безжалостного к субботнему сну. Человека, чье имя вы прекрасно знаете. Короче, хватит интриги, это мой психолог.
Зазвонил телефон, я на автомате поднял трубку.
- Слушаю, - честно говоря, мне вдруг искренне захотелось умереть от вируса Эбола, которым так пугают ученые, прямо на этом месте, лишь бы не слышать эту бестию, нарушившую мой сон.
- Привет, Фрэнки! - визг на другом конце. - Как спалось? - ммм, сколько радости в голосе.
- Знаешь, до определенного момента просто отлично.
- Рад за тебя! - мне кажется, или наглости в нем больше, чем воды в океане? - Короче, встречаемся через два часа у входа в городской аквапарк! И не опаздывай. Я не люблю ждать, даже дам. Даже таких красивых, как ты. - Ну заебись теперь! Я баба. Красивая баба.
- Я не пойду!
- А я тебя спрашивал?
- Я не могу пойти!
- В чем же причина, позволь спросить?
- Я...эммм... - давай, мозг, включайся! - слишком жирный для плавок! Вот! Я не могу идти, я буду смущаться.
- Не бойся, я буду с тобой, так что на тебя даже не обратят внимания.
- Знаешь, Джерард, спасибо! Это именно то, что я желал услышать!
- Короче, прекрати трепаться и иди собираться. До встречи! - секундное молчание - Если ты не придешь, то я собственноручно лишу твою мать всякой надежды на потомство.
- Скажешь ей, что я гей?
- Кастрирую! - он бросил трубку.
Помню, я жаловался на однообразие своей жизни. Уже скучаю по тем временам. И вроде я должен злится, но губы тронула улыбка, которую я сразу же стер с лица и, насупив брови, пошел искать водостойкую подводку.