3- Plus tard

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- Je suis muette, dit-elle, je ne peux pas te parler. Les mots ne me viennent plus. Je crois que je te déteste tellement.
Dehors, il fait beau. La fenêtre du petit appartement est grande ouverte sur la rue encombrée et bruyante par les automobiles qui tentent d'échapper à l'etouffement de la ville.
Ca sent le goudron, c'est la canicule. La canicule sent le goudron.
Ils se sont assis l'un à côté de l'autre. Leur bras se frôlent.
Elle est belle. Elle est blonde. Elle a un visage fin, fatigué par la chaleur. Il est beau. Il est brun. Il a un visage carré pas rasé.
Ses traits sont bruts, virils.
Ils entendent la rumeur quelques fois des oiseaux entre les bruits de klaxons et le vacarme des bruits des pots d'échappement.

A ce moment de l'histoire, on ne comprend pas vraiment leur histoire. Eux non plus. Ils ne savent pas jusqu'où va aller leur histoire. La vie défile décousue et suspendue à ce couple inanimé.

Elle finit par dire:
- Laisse-moi et ne parle plus. Va boire un café au bar d'en bas et reviens, plus tard. Laisse-moi ou bien, je crie.

Emmène-moi à Trouville Où les histoires vivent. Découvrez maintenant