Opération Cinderella

chapitre 7

Il la possédait, elle était sienne, son corps et sa volonté étaient pris au piège de son étreinte incassable, les longues manches de sa soutane noires enroulées autour d'elle comme des ailes de chauves-souris, le crucifix en métal froid pénétrant la chair de son sein. Sa bouche couvrait la sienne, l'empêchant de respirer ou de crier, de se débattre ou de se libérer. Elle se figea comme une statue, acceptant enfin la terrible vérité. Elle figurait peut-être sur le tableau d'honneur, elle était peut-être la fille la plus populaire de sa classe et la double finaliste du concours d'orthographe local, mais elle n'allait pas gagner cette fois-ci. Maintenant que cela comptait vraiment, que les enjeux étaient aussi hauts que les gratte-ciel de New York qu'elle espérait voir un jour, elle n'allait pas gagner.

En réalité, elle avait déjà perdu. Elle avait perdu au moment où elle avait cédé et l'avait suivi dans le chœur après la messe.

Désormais, la vie telle qu'elle l'avait connue, simple et agréable, tranquille et sûre, était révolue. Le Dieu qu'elle avait appris à aimer et à respecter l'avait abandonnée dans le noir, l'avait laissée à la merci du monstre qui se tenait tous les dimanches derrière une chaire pour Le louer. Dorénavant, elle n'avait plus de lumière vers laquelle se tourner, plus d'avenir à préparer. Elle vivait désormais dans un enfer sans fin et sans fond. Elle suffoquait, se noyait, et rien ni personne ne viendrait à son secours. Pas de Dieu Sauveur, pas de Prince Charmant, pas de Marraine Fée ; personne ne la trouverait à temps. Même son corps la trahissait. Comme si elle était une mouche prise dans la toile d'une araignée, ses bras et ses jambes ne répondaient plus. Se débattre ne faisait qu'empirer les choses, ne faisait que le rendre pire, lui. Il ne lui restait plus qu'une chose à faire.

Elle s'immobilisa et força son esprit à ne plus penser.

Tini se redressa brusquement dans son lit. L'espace de quelques secondes, en sueur, le cœur battant, elle se demanda où elle était. Heureusement, il ne faisait pas complètement noir dans la pièce. Jamais. Elle dormait toujours avec la lumière de la salle de bains allumée. Si elle aimait sa garde-robe exclusivement noire, l'obscurité complète de la nuit était trop terrifiante pour qu'elle l'adopte.

Elle regarda ses jambes emmêlées dans les draps, et la mémoire lui revint. Washington, l'appartement de Jorge Blanco, l'Opération Cendrillon. Loin d'être rassurante, la réalité semblait être une autre couche du rêve qu'elle craignait tant. Qu'est-ce que je fais ?

Elle regarda le réveil. Les chiffres rétroéclairés affichaient 3 h 35. Elle avait le visage en sueur, la bouche sèche. Elle apprécierait un verre d'eau, mais, plus que tout, elle avait besoin de changer de décor. Inspirant profondément, elle se leva, enfila un vieux sweat-shirt de l'Université catholique et un jean usé mais confortable, et se glissa dans le couloir. Elle passa devant la porte fermée de Sam et entra dans le salon..., d'où émanait une forte odeur de café.

Jorge était devant le plan de travail de la cuisine dans un peignoir bleu, les cheveux en bataille. Occupé qu'il était à casser des œufs dans un bol, il ne sembla pas la remarquer. Comptant sur l'épaisse moquette pour étouffer sa retraite, elle fit demi-tour. Et se cogna dans la petite table.

- Mer... ! Aïe !

Jorge leva brusquement la tête.

- Ça va ? demanda-t-il en la voyant dans le salon.

Elle souffla et se pencha pour se masser le tibia.

- Super, merci.

Voyant qu'elle allait bien, il ramassa son fouet.

- Vous voulez petit-déjeuner ?
- Il est un peu tôt, non ? répondit-elle en se redressant.

En tant que « Martina », elle aurait pris soin d'être plus polie. Malheureusement, Tini Stoessel était de très mauvaise humeur, et en manque de café.