𝐄 por isso,
eu digo que estou
morto.
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Eu suspiro incansavelmente,
e minutos depois sinto-me dormente.
Sei onde estou, mas não
entendo o meu presente;
Enxergo luzes distantes
na mata à frente.
Assemelham-se aos olhos de um mesmo ser.
Quase uma hora e a madrugada está ardente, para o maníaco, deve ser excitante.
Respiro e expiro três vezes,
de modo prolongado e exaustivo.
A minha casa é um lugar vazio, o sangue já está frio.
Os problemas se vão, as preocupações dão adeus, não se escutam gritos de pavor.
E adiciono que não terei o meu socorro.
Deixei as janelas abertas, e o cheiro chamou a atenção deles.
As folhas caem, o vento passa sobre as árvores,
trazendo-me a adrenalina.
Ela percorre minhas veias, mas o medo a congela nos meus pensamentos.
Não me mexo, fico parado atrás da porta de madeira bruta.
Sendo surrada com punhos de fúria, eu espero o meu futuro.
E com o defunto, sento-me ao lado. Belo, ainda que pálido, macio, ainda que gélido.
Os seus olhos travaram na expressão de surpresa, a qual me tira uma boa risada.
Por fim, não há mais tempo para piadas, estão na nossa casa.
Juntarei-me a ti, usando o mesmo martelo que te impediu de fugir.
Quem sabe em outro lugar, nós seremos felizes?
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The Fall
PoetryThe Fall é um álbum de poesias baseado na psiquê humana. Espera-se que o leitor sinta, não importa o que, mas tenha algum sentimento com relação a uma delas.
