Para ser sincera, acho que é mais do que uma mãe deveria suportar. Ele
vive vagando por aí, só Deus sabe por onde, nesses países sem fé...
– Acredito que pratiquem o cristianismo na Grécia – murmurou Pene-
lope, com os olhos mais uma vez voltados para o bordado.
– Não seja impertinente, Penelope Anne Featherington, e eles são católicos!
Portia estremeceu ao pronunciar a última palavra.
– Não têm nada de católicos – replicou Penelope, desistindo do bordado
e colocando-o de lado. – Pertencem à Igreja Ortodoxa Grega.
– Bem, não são da Igreja Anglicana – queixou-se Portia, fungando.
– Considerando que são gregos, não imagino que estejam muito preo-
cupados com isso.
Portia estreitou os olhos em sinal de desaprovação.
– E, de qualquer forma, como você sabe sobre essa religião grega? Não,
não me diga – continuou em tom de lamento, com um gesto dramático. –
Você leu em algum lugar.
Penelope se limitou a piscar enquanto pensava numa resposta ade-
quada.
– Eu gostaria que não lesse tanto – observou Portia com um suspiro. –
Talvez eu tivesse conseguido casá-la há anos se houvesse se concentrado
mais no seu traquejo social e menos em... menos em...
Penelope teve que perguntar:
– Menos em quê?
– Não sei. No que quer que faça com que você fique olhando para o
nada, sonhando acordada com tanta frequência.
– Eu apenas penso – disse Penelope, baixinho. – Às vezes gosto de sim-
plesmente parar e pensar.
– Parar de quê? – quis saber Portia.
Penelope não pôde deixar de sorrir. A pergunta da mãe parecia resumir
todas as diferenças entre as duas.
– Nada, mãe – respondeu Penelope. – Sério.
Portia tinha um ar de que queria dizer mais alguma coisa, então pensou
duas vezes. Ou talvez estivesse apenas com fome. Apanhou um biscoito da
bandeja de chá e o pôs na boca.
Penelope ia pegando o último para si, mas decidiu deixá-lo para a mãe.
Era melhor manter a boca de Portia cheia. A última coisa que desejava era
se ver no meio de outra conversa sobre Colin Bridgerton.
