~NUVOLE BIANCHE~ym♡

~CINQUE: ALTOCUMULUS~☁️

Fly by Ludovico Einaudi

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“Antes de cada despertar, el cielo suele cubrirse con volutas de rojo incandescente. Antes de cada milagro de la existencia, siempre suele existir caos.”

MYG, Mayo 1904, París, Francia.

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Los artistas suelen adjudicarse un momento del día para dar riendas a su imaginación y cristalizar los fragmentos que otros califican como sus creaciones.

Para ellos es tan simple como el acto inconsciente de respirar, para nosotros, los grotescos admiradores de su genialidad, un rayo de esperanza en medio de la desesperación. Existen muchas formas de inmortalizar un instante, muchas memorias que nos gustarían atrapar por siempre o dejarlas ir lo antes posible.

En dependencia de la intensidad con que se desee algo, así sería el precio a pagar por ello, cuando los dedos manchados de acuarela de Min Yoon Gi difuminan otra línea en el lienzo que se ha prometido terminar esta mañana, este pensamiento cobra más fuerza.

La pequeña habitación con una sola ventana en lo alto de la casa de los Kim se llena de los gorjeos de las golondrinas mientras un tímido Sol asoma sus dorados rayos para bañar la anatomía de su modelo. Park Jimin sonríe cuando sus dedos se enredan en la sábana que pobremente lo cubre.

Está desnudo, tal como el hombre que se ha empeñado en inmortalizar su retrato y entregarle su corazón, única riqueza que posee. Las mejillas plenas y sonrojadas se calientan al encontrar la concentración en aquellos ojos azul cielo.

La boca madura esboza otro mohín caprichoso antes que su otra mano caiga lánguidamente sobre su cadera. Jimin suspira admirando la tensión en el brazo que sostiene el pincel. No le importa ser regañado. No cuando está siendo una tortura no moverse y anidar sobre el artista que ahora frunce el ceño.

—Jim… a este paso no terminaré nunca. Tú solo…

El ímpetu de esos labios lo detienen. La calidez de esa lengua sobre su boca lo enciende y solo se escucha la caída del pincel de madera sobre una empolvada alfombra cuando las manos del artista están más ocupadas por mantener al ingeniero sobre su regazo.

Jimin exhala cuando el beso se rompe y los labios de su amante trazan el camino de su grácil cuello. Se retuerce sin vergüenza alguna hasta que percibe cómo es alzado hasta la comodidad del lecho nuevamente.

Allí, entre sus piernas, como un explorador empeñado en conquistar un nuevo continente, Yoongi sonríe y procede a dejarle pequeñas marcas de amor que el ingeniero acoge enredando sus manos en la mata de caballo color plata que exhibe su acompañante.

—Te amo… oh… cuánto te amo, cariño…

Se escucha el lamento de una voz dulce como los primeros instantes del amanecer. Se reúnen nuevamente hasta quedar exhaustos. Se reúnen en un abrazo cubierto de rocío y promesas, cuando saben que es vital continuar con el anonimato en un siglo que no está preparado para semejante atrevimiento.

Jimin aún no puede creer que es correspondido. No cuando ha dudado las últimas semanas hasta de su propia sombra y las manos firmes en su cadera trazan otro círculo complejo, diseñado para hacerle sentir amado y protegido.

Amor… una palabra tan etérea como la brisa o los ojos color añil resaca de Yoongi. El pintor finalmente alcanza la boca ajena para morderla levemente. Jimin sonríe.

—Supongo que terminaremos la pintura después. Infórmame de Mei. Es testaruda como el infierno y estoy seguro que no se está cuidando ese embarazo.

El giro en la conversación coloca un ligero ceño en las facciones hermosas de Park. Yoongi niega antes de acariciarle la espalda con la uña de su áspero pulgar.