Soukoku Week 2024

Día 15: Alcohol / Libro / Reencuentro

El bar se encontraba especialmente sombrío esta noche. Las pocas caras presentes estaban lejos, sin luz ni relevancia. ¿Por qué le había tocado esta clase de ambiente justo cuando quería celebrar? Su humor se apagaba, ni siquiera estaba a la altura del primer aniversario de la desaparición de ese bastardo.

Tan malditamente oscuro... tan malditamente solitario.

Una copa de vino presidió a la otra. El sabor, como siempre, concordaba a la perfección con el altísimo precio, pero hoy no encontraba alegría en el paladar.

Quién sabe cuándo, una hoja de papel había aparecido en la limpia barra de la cual Chuuya era el único usuario. En el bajo mundo al que pertenecía, cosas como estas no eran tan raras. Echó una mirada de vigilancia a los alrededores que seguían igual de apacibles y aburridos como cuando llegó. Mareado, pero sin ningún temor o cohibición, agarró entre sus dedos el papel y se dispuso a leerlo. A primera vista, lo escrito ahí sonaba como el prólogo de un libro de vivencias hecho por un principiante, un aficionado, pues no era la gran cosa; era la narración en primera perspectiva de un hombre que parecía sentirse atormentado de abandonar cierto lugar, insistiendo en que había sido empujado a ello por sentimientos y sucesos más allá de su control, pero no importaba cuánto se quejara y se excusara, en ninguno de los párrafos escritos en ambos lados de la hoja se mencionaba una disculpa.

Para el Chuuya afectado por una nube de alcohol en su sistema, aquella disculpa debía ser el corazón del mensaje, el propósito después de dar tantas vueltas. Como hacía falta, calificó con más razón al escritor de amateur; no había grandeza ni estética en sus oraciones, el autor había sido errático y apresurado, como si solo estuviese vertiendo la angustia que no podía cargar más en la tinta que plasmó.

Basura literaria, pero apretó la hoja en su puño sin querer dejarla ir, como anticipándose a que el autor viniera a reclamarla. Estaba molesto, no le gustaba la sensación de conflicto en el pecho que le había dejado la lectura. A sus casi dormidos ojos, aquel hombre de la historia era un bastardo, y cuando su adormilada mente trataba de imaginarlo, un joven de traje negro y vendas regadas por todo el cuerpo aparecía, dándole la espalda, yéndose.

Por hacerle pensar así ya se encargaría de este tonto papel al día siguiente, por eso lo mantuvo cerca, pero ¿en qué momento lo había soltado? Al despertar en su cama en la mañana no logró ubicarlo, ni en sus muebles ni ropa. Podía culpar a la molesta resaca de ello, pero ni siquiera apareció horas después cuando ya se encontraba mejor.

Cuando intentaba recordar el contenido, se sentía como si todo hubiese sido un sueño: una ilusión sentimental producto de los efectos del alcohol, aunque con claridad en una sola cosa; la imagen de Osamu Dazai como el dueño de esas difusas frases de emociones turbulentas. Pero, ¿era válido pensar así? ¿Aquel que fue apodado el demonio prodigio podría pensar de esa forma tan desconsolada?

Chuuya debería saberlo mejor que nadie.

Odiaba la sensación pesada que lo invadía cada vez que pensaba a profundidad en ese bastardo, su ahora ex-compañero. Porque eso eran ¿verdad? no lo creía muerto, a ese idiota le huía incluso la misma muerte. Entonces solo quedaba una respuesta lógica: traición.

Chuuya cerró sus ojos y suspiró con cansancio. Las palabras rescatadas de su lectura trajeron del pasado todo el asunto de hace un año. Durante ese tiempo murieron muchos hombres de la Port Mafia en el enfrentamiento contra Mimic, incluido Oda Sakunosuke, el hombre con el que Dazai pasaba tiempo. 

"Sentimientos más allá de mi control".

Chuuya repitió la frase leída, pero de inmediato se arrepintió de su actuar.

"¡¿Por qué me preocupo?! El pasado está muerto ya".

Las cosas estaban hechas, nada nunca volvería si se quedó atrás. Además, ¿no era mejor así? Se había librado de un molesto imbécil; un ruidoso, estúpido, suicida... y buen compañero.