Dos semanas

cap 12- 11 : Pozo del Pozo

Años antes...

Exactamente siete rayos de calor se filtraban a través de la estrecha reja de la puerta, pero aun así era bastante difícil distinguir algo en la luz casi inexistente del pequeño y desordenado espacio. Los rincones eran puntos calientes donde las arañas acechaban. Estantes con viejos productos de limpieza ocupaban dos de las cuatro paredes, y solo en una de ellas había espacio suficiente para colocar la pequeña colección de soldados de juguete rotos, crayones y una pequeña pila de ropa cuidadosamente doblada, sucia, rota y hecha para que cupiera una cría de ballena.

Afortunadamente, la puerta estaba abierta.

El chico siseó por enésima vez cuando presionó un poco demasiado fuerte, pero el sonido fuerte de la televisión que provenía de la sala de estar se oía incluso desde allí. Por lo que se oía, en ese momento estaba sonando algún anuncio publicitario. Aparte de eso, solo se oía el roce suave y seco del fieltro. A veces, los viejos rotuladores chirriaban contra el papel. Eso, o la mina de los viejos lápices de colores de Dudley se agrietaba y se descascarillaba. Pero...

Ya casi estaba terminado...

Harry inhaló otra vez cuando sintió un dolor agudo en la yema del pulgar. Se había cortado allí con el gran cuchillo de carnicero de la tía Petunia el día anterior mientras preparaba el pollo. El corte se extendía en diagonal desde la parte superior de la yema hasta la mitad del dedo, por lo que no era el más pequeño, pero su tía se había negado a darle curitas y, en cambio, lo había reprendido por "desperdiciar un pollo entero".

La culpa lo había estado atormentando desde entonces, retorciéndole el estómago.

Pero no pasaba nada. Harry se lo compensaría...

Le mostraría este dibujo a su tía, a su primo y a su tío, y todo estaría bien. Ellos verían cuánto lo lamentaba Harry y cuánto los amaba. Su familia.

A él sólo le preocupaba si les gustaría.

Con un último trazo, Harry finalmente consideró que su obra maestra estaba terminada. ¿O era una obra maestra? Su tía y su tío aún no lo habían elogiado por nada de lo que había hecho. Incluso sus mejores notas en la escuela nunca parecían suficientes, aunque Harry no entendía por qué. Las notas de Dudley eran definitivamente mucho peores, pero a diferencia de Harry, él siempre recibía elogios.

Harry estaba a punto de morderse las uñas, su ansiedad aumentaba con la creciente duda mientras miraba su dibujo con otra mirada de evaluación... Pero nunca lo sabría a menos que lo intentara. Así que el chico asintió con firmeza sin dirigirse a nadie en particular (el gesto delataba su confianza real) y salió del armario para buscar a su familia.

28 de julio de 1996.

Harry era un zombie.

O al menos se sentía así después de haber dormido apenas cuatro horas. Los pensamientos lo habían mantenido despierto: oscuros, melancólicos, cínicos ; pensamientos de estos últimos once días; pensamientos de la extraña conversación que él y Snape mantuvieron pasadas las dos de la madrugada... Los pensamientos lo cansaban. Y de repente, "pensamientos" ya no le sonaba como una palabra.

Harry caminaba sin rumbo por "su" habitación, frotando las suelas de sus zapatos contra el viejo laminado que a veces chirriaba cuando lo tocaban. Algo estaba poniendo nervioso al chico, tirando de su conciencia como los hilos de una marioneta: la pregunta de cuándo habían... cambiado las cosas entre él y el Murciélago de las Mazmorras. El Slytherin había pasado de ser un bastardo bastardo a... un enigma más o menos inocuo en cuestión de poco más de una semana, y a Harry le resultaba desconcertante cuándo, cómo y por qué ...