VI. Buscando culpables
Las gotas y los gatos
Deslizan la impaciente luna
Arrastrando las estrellas
Dejando rastro de mi fortuna.
Escribía por las mañanas
A lápiz mis poemas,
Y todas las tardes
Con tinta trazaba yo mis letras.
Pero un día en ese cuarto
Mi entreabierto cuaderno
Tenía escrito sobre sus hojas
Poemas de origen para mí ajeno.
Mi letra no es tan redonda,
Y ni mis versos coinciden,
No me suena haberlos escrito
Seguro que otros los escriben.
Quizá algún residente del blancor
Quiso mi obra estropear,
Y fue a escribir en mi libreta
Palabras incoherentes al azar.
Ahora miro a todos lados
Buscando al fraude poeta,
Que quiso continuar malamente
Mi obra incompleta.
Mis ojos corren desesperadamente
Buscando unos dedos manchados
De mi tinta verde
Reservada para los poemarios.
Sospecho más de aquellos
Que apartan la mirada,
Se avergüenzan de sus hechos
Y de su fechoría atrapada.
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Estancia en un incómodo blancor
PoetryUn poeta cuerdo es ingresado en un psiquiátrico por error. Se ve con cada poema su estado mental en el lugar y cómo acaba.
