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La Force de l'inconnu (WandaNat)

Le soleil déclinait à l'horizon, teignant le ciel d'un rouge sanglant, comme un écho des combats qui venaient de se terminer. La mission avait viré au cauchemar. Ce qui devait être une extraction rapide s'était transformé en un jeu de survie cruel. Maintenant, elles se trouvaient toutes deux ici, dans une petite ville d'Europe de l'Est, isolées et blessées.

Wanda Maximoff pressa sa main contre son côté, essayant de contenir la douleur lancinante qui irradiait de sa blessure dégoulinante de sang. Natasha marchait à ses côtés, ses pas silencieux malgré la fatigue visible sur son visage. Elles étaient à des kilomètres de leur point de ralliement, sans communication, sans renfort. Natasha avait un plan, Natasha avait toujours un plan, mais pour la première fois, Wanda pouvait sentir l'incertitude dans sa démarche.

Elles arrivèrent finalement à une maison abandonnée, à la périphérie du village. Le bâtiment, autrefois imposant, était maintenant en ruine. Ses murs fissurés et ses fenêtres brisées rappelaient les vestiges d'une vie autrefois paisible. Les deux femmes échangèrent un regard avant que Natasha ne prenne l'initiative.

« On reste ici pour la nuit, » déclara-t-elle d'un ton sec en poussant la porte qui grinça sous son poids. « Tu es en état de marcher demain ? »

Wanda hocha la tête, mais la douleur dans son côté lui disait le contraire. Elle ne voulait pas montrer sa faiblesse, pas à Natasha. Pas maintenant.

Elles pénétrèrent dans la maison, l'air humide et moisi les enveloppant. Natasha fit rapidement le tour, inspectant chaque recoin avec une précision quasi militaire, tandis que Wanda s'affala contre le mur, respirant avec difficulté.

Natasha revint, son visage impassible mais son regard préoccupé. « Tu devrais t'asseoir. Laisse-moi voir ta blessure. »

Wanda fronça les sourcils mais obéit, s'asseyant sur le sol poussiéreux. Natasha s'accroupit devant elle, ses mains habiles en train de défaire la veste de Wanda pour examiner la plaie. Malgré sa froideur apparente, Natasha agissait avec une étonnante douceur, ses doigts effleurant à peine la peau de Wanda.

« Ce n'est pas joli, » murmura Natasha en inspectant la blessure. « Tu devras te ménager si on veut sortir d'ici vivantes. »

« Je suis déjà morte une fois, » répondit Wanda, un sourire amer sur les lèvres. « Ça ne me fait plus peur. »

Natasha releva les yeux, croisant le regard de Wanda. Leurs yeux se verrouillèrent, l'espace d'un instant chargé d'une intensité qu'aucune d'elles ne sembla prête à reconnaître. Natasha baissa finalement les yeux, reprenant son inspection avec une concentration plus déterminée.

« Quoi que tu penses, tu es vivante, » dit Natasha d'un ton froid. « Et tant que tu es vivante, tu te bats. »

Wanda détourna le regard. Natasha avait toujours cette façon de parler, comme si le simple fait de survivre suffisait. Mais pour Wanda, survivre n'avait jamais suffi. Depuis la perte de sa famille, de Vision, et tout ce qu'elle avait traversé, la vie était devenue un fardeau. Ses pouvoirs, bien qu'immenses, ne faisaient qu'amplifier sa douleur.

« On ne pourra pas se cacher éternellement, » finit-elle par dire. « Ils finiront par nous trouver. »

Natasha haussa les épaules. « Alors, on s'en occupera. C'est ce qu'on fait. »

Wanda soupira. Natasha ne semblait jamais affectée par la peur ou la douleur. C'était à la fois admirable et frustrant. Elle se demandait comment Natasha pouvait supporter toute cette pression sans jamais craquer. Comment une personne pouvait-elle être si forte et si impassible ?

La nuit tomba rapidement, enveloppant la maison dans une obscurité presque totale. Seul le bruit du vent qui s'infiltrait à travers les fissures des murs brisait le silence. Les deux femmes s'étaient installées dans une petite pièce au fond de la maison, à l'abri des regards extérieurs.