Por el precio de un alma- drarry- severitus

Parte 1 Sin Título

El demonio no tenía cuernos, ni cola, ni pezuñas. No había absolutamente nada en él que pareciera ni un poco demoníaco. De hecho, parecía un hombre. Un hombre perfectamente normal, con entradas y barba corta, vestido con traje, camisa negra y corbata verde.

Si Harry fuera mayor, podría haber pensado en las implicaciones filosóficas de eso, pero como solo tenía siete años y nueve meses, lo único que pensó fue que el hombre no era un demonio. Probablemente era uno de esos tipos sospechosos a los que la tía Petunia le advirtió a Dudley que no aceptara dulces.

Ella nunca le había advertido a Harry que no aceptara dulces de tipos sospechosos, pero Harry era lo suficientemente inteligente como para darse cuenta de que cualquier cosa que ella le advirtiera a Dudley también era definitivamente mala para él. Por supuesto, se podría argumentar que cualquier cosa mala para Dudley era buena para Harry, porque funcionaba al revés. Según la tía Petunia y el tío Vernon, las cosas que eran buenas para Dudley (como holgazanear, comer porciones extra de cena y mirar mucha televisión) eran malas para Harry.

Probablemente debería averiguar si el hombre era un demonio o un tipo sospechoso. Era poco antes de medianoche del último día de abril y Harry estaba a kilómetros de Privet Drive, en el centro de un cruce de caminos de tierra bordeado por un montón de campos, justo en las afueras de Little Whinging. Si era un tipo sospechoso, estaba en problemas. No había ningún lugar al que correr ni nadie a quien pedir ayuda.

No es que Harry esperara ayuda. Siete años y nueve meses era edad suficiente para que supiera que nadie lo amaba, que nadie lo quería y que no era importante. La gente no ayudaba a los niños que no eran amados, que nadie los quería y que no eran importantes.

"¿Eres un demonio?"

El hombre sonrió, parpadeó y el rojo se extendió por sus ojos, como la niebla sobre un pantano, llenándolo de esquina a esquina hasta que solo sus pupilas negras miraron en medio de los charcos de sangre.

"¿Qué opinas?"

Harry tragó saliva, luchando contra el repentino impulso de salir corriendo. —Eres un demonio.

—Me llamo Crowley —dijo el demonio. Tenía acento cockney. Parpadeó de nuevo y el rojo desapareció de sus ojos, dejándolos de un blanco y marrón perfectamente normal, mientras miraba a Harry—. Eres un pequeño, ¿no? También estás un poco golpeado.

Harry enderezó la espalda y sacó pecho, pero eso no ayudó mucho a su altura. Siempre odió ser el chico más pequeño de su año. Incluso algunas de las chicas eran más grandes que él.

No había absolutamente nada que hacer con sus heridas: un yeso en el brazo derecho que le llegaba hasta el codo y el ojo izquierdo desenfocado y nublado, ciego e inútil. Sin que el demonio lo viera, todavía le dolían un poco la cara y las costillas y tenía una cicatriz que le picaba en el abdomen.

Se desplomó de nuevo. Sacar el pecho solo hacía que le doliera y probablemente no lo hacía parecer menos patético, especialmente con su cabello engrasándose y su estúpido ojo. Solo podía estar agradecido de que los médicos dijeran que la visión en su otro ojo todavía estaba bien y que no necesitaba anteojos. Tener cuatro ojos lo haría parecer aún más patético.

-¿Qué te pasó? -preguntó el demonio.

Harry dudó, pero tenía la sensación de que los demonios sabían si mentías, así que respondió honestamente: "Mi tío me golpeó".

Era la primera vez que lo decía en voz alta. El tío Vernon siempre decía que si Harry se quejaba de que le pegaban, alguien vendría, se lo llevaría y lo internaría en un orfanato. Un orfanato, decía Vernon, era un lugar tan terrible que Harry desearía tener algo tan espacioso como un armario para dormir. El trabajo que tendría que hacer en un orfanato haría que las tareas de la tía Petunia parecieran un lujo, y los niños mayores violentos harían que Dudley pareciera un ángel.