Городок любви

"Я знаю про вас"

Она смотрит на меня всё также, как и смотрела тогда. Своими голубыми, как стекло, глазами.

Она одета в чёрную юбку в пол. Лёгкую чёрную блузку и пиджачный жилет. Всё по правилам. Она соответствует своей грязной тайне.

В ней не читается ни капли сожаления, ни вины.

Она хлопает ресницами, пока я смотрю на неё, в надежде что я открою.

Она делает миленькое лица, как у кота в сапогах из Шрека.
Думает, что это позволит ей получить моё прощение.

Я минуты четыре стою в раздумьях. Мне придётся открыть ей двери. Иначе она так просто не уйдёт.

Я медленно опускаю руку на ручку двери и всё так же, не сводя взгляда с неё, отворяю дверь.

Она мило мне улыбается. Фу. Дрянь. Ненавижу её улыбку. Хоть и раньше мой день освещался яркими красками, когда она улыбалась мне.

-Привет, Том. - произносит она.

Я не слышал и не видел её пять лет.
И вот вновь я слышу её голос. Вижу её.

На пороге собственной квартиры.

Я не впускаю её внутрь, перекрывая рукой вход.

-Чего ты хочешь, Венеция?- сердито говорю я.

-Ты даже не поприветствовал меня.

- И не собирался. Твой вид не приносит мне удовольствия.

-Ладно, я тебя поняла. Не хочу навязываться, всё же мы не виделись пять лет, но твой папа просил передать тебе эти бумаги, - она протягивает мне папку.

Я беру папку из её рук и захлопываю дверь. Даже, не сказав, спасибо. Она не заслуживает от меня ни одного вежливого слова.

Я разворачиваюсь и направляюсь к дивану. Скотти лежит на нём, играя с мячиком.

В папке лежат просто белые листы. Это очень странно. Я перебираю в руках каждый из них, пока оттуда не вываливается записка.

Я поднимаю её. Кусок блокнотного листа, на котором написано аккуратным почерком. Это не отцовский почерк.

Я узнаю этот почерк из тысячи. Ведь им писалась записка, оставленная мне после произошедшего.

"Я знаю про вас".

Что. Я. Только. Что. Прочитал.

Я знаю про вас. Что это значит? Вас? Кого "вас"? Кто подразумевается под словом "вас"?