The Pauper Prince

Cinco

Harry não foi almoçar, nem se encontrou com Ron e Hermione. Na verdade, ele nem chegou perto do Salão Principal.

Em vez disso, Harry foi até McGonagall.

Ele passou a hora toda fora do escritório dela, alternando entre encostar-se na parede e andar de um lado para o outro no corredor, numa tentativa de aliviar um pouco os nervos agitados que o atormentavam. A caminhada até lá tinha passado em um turbilhão de "e se" e consequências imaginadas, e a espera em si não estava se mostrando melhor. Seus pensamentos se agitavam em sua cabeça e seu estômago se sentia pior. Quando o sinal tocou para as aulas da tarde, sua convicção começou a diminuir; ele não tinha mais certeza do que diria exatamente quando McGonagall voltasse do almoço. E se ela não tivesse uma lacuna de aula esta hora? O que ele diria se ela tivesse? Ele deveria mencionar que ele e Snape passaram o verão juntos? Ela questionaria seu cuidado repentino se ele não dissesse, e ela tinha sido deixada no escuro sobre esse arranjo? Ele tinha permissão para contar a ela se ela já não soubesse, ou poderia haver possíveis repercussões para Snape — ou Dumbledore — por manter um aluno em sua residência pessoal com supervisão mínima para qualquer um deles? Ela acreditaria nele se ele lhe contasse? Sobre o verão? Sobre o ferimento de Snape? Sobre qualquer coisa? Ou ela o ignoraria como fez em seu primeiro ano quando confrontado sobre a Pedra Filosofal? Por melhor professora que ela fosse durante as aulas, Harry nunca conheceu McGonagall o suficiente para ajudá-lo com suas situações mais…incomuns…. E isso certamente era incomum.

E mesmo que ela se importasse com o que ele tinha a dizer, ela se importaria com o próprio Snape? Harry tinha visto as memórias do homem — e ele tinha ouvido sobre a brincadeira do lobisomem em primeira mão do Professor Lupin e Sirius em seu terceiro ano. Não havia menção de professores em nenhum dos dois. Por que não houve? Os colegas de Snape o odiavam tanto que não correram para pedir ajuda? Todos eles aprovaram de alguma forma? Ou era o mesmo que tinha sido com Dudley e sua gangue, onde todos sabiam que só estariam piorando as coisas — ou, talvez, até mesmo voltando a ira de Dudley contra eles mesmos — se falassem? Mas por que ninguém fez nada além de sua mãe? E mesmo ela não tinha feito muita coisa, ele pensou amargamente, e se arrependeu imediatamente. Não era culpa da mãe dele e ele não ia conseguir nada ficando bravo com alguém que estava morto há quatorze anos, mesmo que ele estivesse bravo, de certa forma. Ele estava sempre bravo ultimamente.

Essa foi uma má ideia, não foi? Foi uma má ideia? Ele realmente se importava se fosse? Afinal, Snape estava perfeitamente contente em revelar seus segredos. Harry estava apenas dando a ele um gostinho do próprio remédio. E não era como se ele estivesse contando a McGonagall sobre sua mãe e Snape — ele estava apenas se certificando de que o idiota não iria se assustar durante o sono esta noite. Certo? Certo.

Ele falaria com McGonagall. Ele falaria com McGonagall, e ela resolveria tudo. Ele falaria—

“Sr. Potter?” Professora McGonagall perguntou, interrompendo sua linha de pensamento.

Ou eu vou embora agora, Harry pensou enquanto girava sobre um calcanhar. “Er—Professora,” ele disse com falsa alegria, congelado no lugar com uma perna no ar. Girando de volta para encará-la, ele esboçou um sorriso, tentando parecer que sua aparição repentina não era nada mais do que uma surpresa agradável. “Oi, desculpe, eu estava esperando talvez para falar com você.”

Para seu crédito, ela não questionou sua aparição repentina na porta de seu escritório; ela o conduziu para dentro e fechou a porta firmemente atrás deles, sentando-se na cadeira atrás da mesa. Ela não perdeu tempo em prepará-lo com sua lata de biscoitos de gengibre e uma xícara de chá. Mas foi só depois que ele devorou o primeiro biscoito e tomou metade do chá que ela o encarou com um olhar severo e perguntou: "Quantas dessa vez?”