Presa Comigo

Capítulo 15 - A razão do Girassol

Pov: MAN MEK

Girassóis são as flores nas minhas memórias preciosas.

Desde criança, eu vivi com minha mãe em uma pequena casa no campo. Dentro da cerca da nossa casa, havia um pequeno pedaço de terra. Minha mãe adorava trabalhar com madeira, amava a cor amarela e tinha uma paixão por jardinagem. Ela escolheu plantar um grupo de girassóis ao lado de um grupo de flores de jasmim perfumadas.

Quando eu tinha cinco anos, minha mãe descobriu que eu tinha um transtorno de memória.

Tudo o que aconteceu na minha vida nunca seria esquecido. Deveria ter sido algo feliz, mas depois que o médico revelou a verdade, minha mãe me abraçou e começou a chorar.

Ela disse que sentia profundamente por mim, lamentando que eu tivesse que lembrar de todas as emoções junto com as memórias.

Sejam felizes ou tristes.

Felizes ou tristes?

Juntas ou separadas?

Naquela época, eu não entendia completamente, mas ainda me lembro da sua voz trêmula e das palavras claramente.

Quando fiz oito anos, me tornei o que meus colegas de classe chamavam de gênio. Eu consistentemente ficava em primeiro lugar nas minhas provas. Minha excelente memória me dava uma enorme vantagem, transformando-me em um aluno destaque quase instantaneamente. A escola até colocou um anúncio com meu nome, sobrenome e foto, reconhecendo-me por vencer competições em matemática, ciências, estudos sociais e língua tailandesa.

Surpreendentemente, minha mãe foi à escola e pediu aos professores na sala de disciplina que retirassem o anúncio.

Ainda mais estranhamente, depois daquele incidente, ela nunca mais me permitiu competir em nenhum concurso, não importando o quanto meus professores implorassem a ela.

Era como se ela quisesse me impedir de ser amplamente conhecida. Eu não entendia isso, mas confiava que o que minha mãe fazia não era algo ruim.

Ela continuou a cuidar do nosso jardim de girassóis na frente da casa. Às vezes, ela os colocava em um vaso dentro de casa. Eu adorava sentar, petiscar e assistir enquanto ela arrumava as flores. Ela parecia tão gentil, pacífica e bonita nesses momentos, tão diferente de quando olhava para o horizonte com tristeza nos olhos. Por isso, eu preferia quando ela parecia estar desfrutando de seu hobby.

Nunca perguntei o que minha mãe fazia da vida ou por que sempre tínhamos dinheiro suficiente. Da mesma forma, nunca perguntei sobre meu pai, porque nunca senti a necessidade. O abraço da minha mãe era o mais caloroso e seus girassóis eram os mais bonitos. Isso era suficiente para fazer minha vida parecer completa.

Mas um dia, após os exames, peguei meu ônibus habitual de volta para casa. Quando cheguei, fiquei lá, atordoada. Haviam vários homens dentro da casa. Um deles, que parecia estar no comando, estava sentado em uma cadeira, fumando, e o cheiro preenchia a sala de estar. A atmosfera era pesada. Aos oito anos, olhei ao redor da casa em busca da minha mãe, mas não consegui encontrá-la.

Ele olhou para mim, terminando calmamente seu cigarro. Ninguém disse uma palavra. Mesmo os homens de guarda, silenciosos e severos, não falaram.

Eu estava assustada—tão assustada que minhas pernas pareciam fracas. Mas eu segurei firmemente a barra da minha saia vermelha, olhei nos olhos do homem poderoso e perguntei onde estava minha mãe, com a desconfiança pesada na minha voz.

Ao ouvir isso, ele riu alto, bateu palmas e me elogiou como uma criança interessante. Então ele se levantou, caminhou até mim e se sentou para ficarmos na mesma altura. O cheiro de álcool e cigarros me deixou tonta, mas eu não parei de olhar para ele.