«Живопись — занятие для слепцов. Художник рисует не то, что видит, а то, что чувствует...»
— Пабло Пикассо.
Пальцы — длинные и тонкие, как у пианиста, — замерли у чистого холста. Кисть едва мазнула по белому полотну.
На улице заупокойная песня осени просачивалась в щели домов унылым воем. Точно неприкаянный призрак, очнувшийся ото сна, пытался воззвать к своей истории.
Кожу кусал мороз. В этом доме не было отопления.
Не было жизни.
Только безликие картины, окутанные плотным слоем пыли. Только одинокий художник, безумный и отчаянный в своем стремлении созидать.
Первые штрихи легли на холст тонким слоем. Вторые — нервной дрожью.
Вот фонарь, а рядом тень. Размазанная и невнятная. Она нависла над станом девушки в многослойной юбке и теплом пальто, которая нервно теребила бусы.
Рука дрогнула и жирная полоса, казалось бы, испортила картину, но немного подумав он растянул ее в лунную дорожку.
Она всегда наблюдала, являясь соучастницей всех трагедий, так пускай смотрит и сейчас...
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Истории, рассказанные в лунную ночь...
Übernatürliches❝Добро пожаловать в город Салем. Да, в тот самый, где было погублено немало невинных душ. «Ведьмы должны гореть!» - говорили святоши, собирая костры на площади, привязывая к крестам молодых девушек, которые в отчаянии молили о пощаде, гадая чем мог...
